EL BLOG DE RAPANUY

EL ESTADO DE BIENESTAR, UN BRINDIS AL SOL.

2011-11-17T22:15:00.005+01:00

Llevo tiempo dándole vueltas al tema, y pese a los diferentes ángulos con los que he intentado enfocarlo, el engranaje lógico de la realidad que nos rodea sigue chirriando de manera estrepitosa, algo no cuadra en todo esto, y además tengo la extraña sensación de que nos estamos volviendo a equivocar… Vamos, que la estamos cagando de nuevo, ¡y ya son demasiadas veces! Espero que cualquier tropiezo de estos no nos hunda definitivamente en el lodo de la desesperación y quedemos aparcados en la cuneta, olvidados en el margen del camino, ese sendero desconocido y sinuoso que intentan recorren todas las sociedades, en la eterna búsqueda del progreso, el bienestar y la felicidad.

Desde la prehistoria, ese concepto tan ambiguo de nuestros propios recuerdos, y que nunca deja a nadie satisfecho, ya que las dudas que genera sobre lo que fue, como fue y, sobre todo, cuando pasó, no depende tanto de la realidad en sí misma como de los que escriben esa supuesta realidad histórica. Si la demagogia, las religiones, el fanatismo o el afán de poder no hubiesen hecho el daño que han hecho en bibliotecas, ágoras, monasterios y museos, quemando y destruyendo reliquias, libros y pergaminos e intentando borrar los verdaderos recuerdos, el ancestral conocimiento adquirido por civilizaciones más antiguas y evolucionadas, ahora otro gallo nos cantaría, pero la realidad es que estamos así porque nos lo merecemos. ¡Nadie!, y repito, ¡nadie!, salvo nosotros mismos, nos hemos puesto en esta situación. Aquí solamente hay un culpable: ¡nosotros!, y, pese a quien le pese, creo firmemente que es así.

La era de los Tecnócratas ha llegado, no es algo nuevo, ya pasó en épocas anteriores y en contextos parecidos, pero el alcance que ha adquirido en la actualidad debido a la globalización de este mundo cada vez más estrecho, lo hace ser terriblemente preocupante y mucho más peligroso.

Cinco mil años intentando construir una sociedad utópica basada en conceptos más o menos originales que variaban dependiendo del contexto de la época, y que se han ido puliendo a base de ensayo y error. Sociedades enteras se han construido siguiendo un modelo que luego se ha visto relegado al ostracismo por nuevos conceptos e ideas que a su vez han desaparecido bajo la irrupción de modelos de gestión más modernos, y que a su vez han creado gobiernos mucho mejores y más complejos, y que de un día para otro desaparezcan de un plumazo tiene su qué.

¿La casta política corre peligro de extinción con la irrupción de los Gestores? ¿Los Tecnócratas puros y asépticos nos dirigirán a partir de ahora? ¿ESO ES LO QUE NOS ESPERA?

La terrible crisis que nos está vapuleando a todos, ha calado más hondo de lo que creíamos. La realidad de nuestros propios excesos nos devuelve al día a día de lo que somos, y nos aleja de esa utopía que pretendimos alcanzar en un alarde de soberbia irracional, somos los Ícaros modernos, hemos pretendido, una vez más, codearnos con las deidades, alcanzar el cielo y acariciar el astro rey para fundirnos en un cálido abrazo, y nuevamente nos hemos calcinado.

Si analizamos el ruido de fondo que se eleva sobre el sunami que nos devora, oiremos frases lapidarias como:

-“No estamos tan mal”, diría un dirigente futbolero…, pero no es verdad.

-“Ya vemos los brotes verdes”, diría un dirigente político…, pero tampoco es verdad, aunque era primavera, no eran esos los brotes que todos esperábamos ver.

-“No os preocupéis que ahora entramos nosotros”, diría otro dirigente político…, pero tampoco es verdad que puedan arreglar demasiado. El daño está hecho, la herida es demasiado profunda y además ha tocado órganos vitales, y lo peor de todo es que partes de nuestro organismo se quedarán por el camino, la sociedad civil se resquebraja, los edificios que custodian el estado del bienestar se agrietan separando aún más a las clases sociales, retrotrayéndonos a épocas oscuras de nuestra historia más reciente.

Los ciudadanos han perdido la protección del papá Estado que hace aguas por todos lados por su mala gestión, el pueblo se indigna y se agita, pero no se moviliza, no se organiza, y la desidia se apodera de las calles, los hogares no desahuciados se convierten en bunkers donde se afinan cada vez más almas desesperadas sin recursos ni futuro.

Con el hundimiento ideológico que conlleva la adoctrinación de esta nueva utopía, el mal llamado estado del bienestar, el liberalismo económico, la globalización, el todo por la pasta y el sálvese quien pueda, realmente lo tenemos crudo, y ahora nos quieren hacer creer que los políticos han fracasado y que el mundo es una gran fábrica que hay que gestionar, que hay que hacer productiva y además rentable, pretenden dejarnos sin fronteras, sin patria, sin criterios, sin puentes donde cobijarnos de la fría lluvia, prácticamente nos quieren dejar sin derechos, y además, pobres de nosotros, nos amenazan con abrir los nuevos sellos del Apocalipsis: la peste del paro, los desahucios y una eterna y oscura crisis mundial… para echarse a temblar.

Parapetado en un triste y húmedo rincón del habitáculo-hogar donde malvivo esperando que me embarguen por impago de hipoteca, y sin nada que echarme a la boca desde hace días porque no recibo prestaciones sociales desde hace meses, sin familia ni amigos, ni nadie que me pueda ayudar ya que el estado ha declarado la banca rota, en una situación de anarquía total aprovecho mi última carta, y lanzo este mensaje a la red, al océano de la información, me siento como un náufrago solitario en una isla desierta, sin escapatoria, sin ayuda y con lo único que tengo, que soy yo, a punto de desaparecer sin dejar rastro de lo que fui… por eso escribo estas últimas letras para que, si hay suerte, perduren algo más que yo.

P.D. Siempre nos quedará la esperanza de que el ave Fénix renazca de nuevo de sus cenizas convertida en un ser mejor y más fuerte.

La humanidad ha de enfrentarse de nuevo a ese reto, e intentar no sucumbir en el empeño si no quiere que otra especie domine de nuevo la faz de esta pequeña bola azul suspendida en el firmamento que llamamos, hogar.

Carta de una profesora. No creo que los políticos lleguen a entenderla.

2011-10-16T20:47:00.006+02:00

Muy buena exposición y aclaración de porqué no se debe decir presidenta, que se enteren o aprendan los politicos que para empezar a serlo deberían tener mas formación.

En su Artículo I: De su definicion y division, hay un párrafo que dice:
Los participios activos son de una sola terminación que conviene al género masculino y femenino, y al artículo y pronombres neutros.

Está escrito por una profesora de un instituto público.

CONTRA LA TONTUNA LINGÜÍSTICA , UN POCO DE GRAMÁTICA BIEN EXPLICADA

Yo no soy víctima de la LOGSE. Tengo 50 años y he tenido la suerte de estudiar bajo unos planes educativos buenos, que primaban el esfuerzo y la formación de los alumnos por encima de las estadísticas de aprobados y de la propaganda política. En párvulos (así se llamaba entonces lo que hoy es "educación infantil", mire usted) empecé a estudiar con una cartilla que todavía recuerdo perfectamente: la A de "araña", la E de "elefante", la I de "iglesia" la O de "ojo" y la U de "uña". Luego, cuando eras un poco más mayor, llegaba "El Parvulito", un librito con poco más de 100 páginas y un montón de lecturas, no como ahora, que pagas por tres tomos llenos de dibujos que apenas traen texto. Eso sí, en el Parvulito, no había que colorear ninguna página, que para eso teníamos cuadernos.

En Primaria estudiábamos Lengua Española, Matemáticas (las llamábamos "tracas" o "matracas") Ciencias Naturales, Ciencias Sociales, Plástica (dibujo y trabajos manuales), Religión y Educación Física. En 6º de Primaria, si en un examen tenías una falta de ortografía del tipo de "b en vez de v" o cinco faltas de acentos, te suspendían.

En Bachiller, estudié Historia de España, Latín, Literatura y Filosofía.
Leí El Quijote y el Lazarillo de Tormes; leí las "Coplas a la Muerte de su Padre" de Jorge Manrique, a Garcilaso, a Góngora, a Lope de Vega o a Espronceda...

Pero, sobre todo, aprendí a hablar y a escribir con corrección. Aprendí a amar nuestra lengua, nuestra historia y nuestra cultura.
Y... vamos con la Gramática.

En castellano existen los participios activos como derivado de los tiempos verbales. El participio activo del verbo atacar es "atacante"; el de salir es "saliente"; el de cantar es "cantante" y el de existir, "existente". ¿Cuál es el del verbo ser? Es "ente", que significa "el que tiene entidad", en definitiva "el que es". Por ello, cuando queremos nombrar a la persona que denota capacidad de ejercer la acción que expresa el verbo, se añade a este la terminación "-nte".

Así, al que preside, se le llama "presidente" y nunca "presidenta", independientemente del género (masculino o femenino) del que realiza la acción.

De manera análoga, se dice "capilla ardiente", no "ardienta"; se dice "estudiante", no "estudianta"; se dice "independiente" y no "independienta"; "paciente", no “pacienta"; "dirigente", no dirigenta"; "residente", no "residenta”.

Y ahora, la pregunta: nuestros políticos y muchos periodistas (hombres y mujeres, que los hombres que ejercen el periodismo no son "periodistos"), ¿hacen mal uso de la lengua por motivos ideológicos o por ignorancia de la Gramática de la Lengua Española ? Creo que por las dos razones. Es más, creo que la ignorancia les lleva a aplicar patrones ideológicos y la misma aplicación automática de esos patrones ideológicos los hace más ignorantes (a ellos y a sus seguidores).

No me gustan las cadenas de correos electrónicos (suelo eliminarlas) pero, por una vez, os propongo que paséis el mensaje a vuestros amigos y conocidos, en la esperanza de que llegue finalmente a esos ignorantes semovientes (no "ignorantas semovientas", aunque ocupen carteras ministeriales).

Lamento haber aguado la fiesta a un grupo de hombres que se habían asociado en defensa del género y que habían firmado un manifiesto. Algunos de los firmantes eran: el dentisto, el poeto, el sindicalisto, el pediatro, el pianisto, el golfisto, el arreglisto, el funambulisto, el proyectisto, el turisto, el contratisto, el paisajisto, el taxisto, el artisto, el periodisto, el taxidermisto, el telefonisto, el masajisto, el gasisto, el trompetisto, el violinisto, el ma quini sto, el electricisto, el oculisto, el policío del esquino y, sobre todo, ¡el machisto!

SI ESTE ASUNTO NO TE "DA IGUAL", PÁSALO POR AHÍ, A VER SI LE TERMINA LLEGANDO A LA MINISTRA DE "IGUAL-DA".

LAS PRIMERAS LETRAS Y EL INICIO DE UN NUEVO IDIOMA.

2011-08-08T12:50:00.003+02:00

Después de todo, iba a resultar que la extraña y vieja bruja tenía razón, y que, quizás y sólo quizás, me había equivocado al precipitar, que no provocar, su caída a los infiernos. Pese a que la mayoría de nosotros sabemos que la muerte suele llegar sin avisar y de la manera más inesperada, deberíamos estar preparados para poder abrazarla, llegado el caso, sin sentirnos demasiado sorprendidos por su inesperada visita, ya que lo único cierto que conocemos al llegar a este mundo es que algún día lo tendremos que dejar, y que, desde el mismo instante que vislumbramos el primer amanecer se inicia una loca e inútil carrera contra la eterna y despiadada Dama de la guadaña, carrera que, sin ningún atisbo de duda, acabaremos perdiendo, ya que la Muerte no cejará en su empeño de perseguirnos para, echándonos en el cogote su putrefacto aliento, esperar que tropecemos, desfallezcamos o desistamos en nuestra carrera por mantenernos con vida, y, así, conseguir atraparnos para enviarnos, de la manera más despiadada, a los oscuros y tenebrosos dominios de Caronte, el consabido barquero. Por esa razón, siempre llevo colgadas de mi cuello un par de monedas de plata, por si esta amarga carrera que es mi vida decide finalizar bruscamente.

Me preguntaba si había sido una decisión imprudente eliminar a la Arpía, pero esas decisiones equivocadas vienen siendo una constante en mi existencia, lo que provoca, sin lugar a dudas, que mi alma ande cada vez más cerca de las fauces de Cerbero, el perro guardián del inframundo que, seguramente, colea ansioso olisqueando la llegada de mi putrefacta alma. Pero no adelantemos acontecimientos, no he llegado nunca puntual a una cita y no va a ser ésta la primera a la que llegue…, por mí, ya se puede morir esperando el puto perro de los infiernos.

Como predijo la Meiga, el resorte oculto en la grieta cedió y tras un leve crujido la roca se movió unos centímetros dejando al descubierto lo que parecía la entrada a una gruta, probablemente escavada de manera artificial en la montaña. La oscuridad era total por lo que esperé a que los ojos se adaptasen a la poca luz que penetraba por la estrecha grieta abierta tras de mí. Al poco mis ojos se habían adaptado a la escasa luz del interior de la cueva, compuesta únicamente por un reducido habitáculo de unos tres pies de alto por cuatro de largo, que al principio creí totalmente vacío, pero que al acercarme más a la pared del fondo pude vislumbrar un pequeño sarcófago esculpido en la misma roca de la montaña, allí dentro debía estar sin duda lo que buscaba.

Después de meses de búsqueda, de sufrimiento y de la pérdida irreparable de seis de mis mejores hombres, ahora sabría si había valido la pena la búsqueda. Tenía ante mí la reliquia más valiosa de las tierras de alrededor y probablemente el documento primigenio que iniciaría el levantamiento de una nueva nación, una nación que estaba tomando forma a mi alrededor a pasos agigantados y que tras siglos de guerras, invasiones y rencillas entre señoríos dispersos ahora comenzaba a despuntar como una nación entre naciones, un faro de luz en un mundo en expansión, un estado que caminaba con paso firme hacia su hegemonía mundial y que para convertirse en lo que todos esperábamos debía comenzar construyéndose sobre la base de una nueva lengua, un idioma que pudiese unir definitivamente a todos sus pueblos, haciéndoles hablar su propia lengua, no el Latín o el Griego destinados a ser lenguajes utilizados únicamente por clérigos, comerciantes o nobles, ¡no!, el pueblo debía, necesitaba, poder utilizar un idioma común y propio, y eso estaba ahora en mis manos, mi objetivo era retornar al pueblo las primeras frases escritas en ese primigenio idioma, debía hacer emerger de entre las entrañas de esta oscura gruta los pergaminos que estaban destinados a sentar las bases de un nuevo idioma.

Ahora sin más demora debo llevar los pergaminos al cercano monasterio de Suso para que verifiquen su verdadero origen y me aseguren que es, realmente, lo que andaba buscando, y desde allí llevarlos hasta el recién construido monasterio de Yuso, para que los textos puedan quedar a buen recaudo bajo la custodia de sus monjes.

Mientras tanto, y sigilosamente, me alejo de la gruta situada en lo más alto de una de las montañas de la Sierra de la Demanda, e intento alcanzar el Valle del Cárdenas, ocultándome de la vista de posibles enemigos. Durante el peligroso descenso, cavilo en como el orden dominante intenta preservar su hegemonía sobre los pueblos conquistados, y es de sobras conocido que la mejor manera de subyugar a los pueblos para que no se rebelen contra los invasores es hacerles comulgar con la cultura dominante y, sobre todo, con la lengua, ya que está atará lazos de unión entre los diferentes pueblos que deberán convivir con los invasores en los territorios ocupados. Lo llegaron a conseguir, con cierta eficacia, Egipcios, Griegos, Romanos y Persas y otras muchas civilizaciones a lo largo de la historia, unos con mejor resultado que otros, pero todos conocedores del verdadero poder del lenguaje, y de la capacidad que tiene el idioma de unir a los pueblos, de hacerlos sentir parte de un todo que acabará por diferenciarlos del resto, por eso, en esta época de revueltas, de reconquista de territorios, el que aparezca un nuevo lenguaje que puedan hacer suyo los habitantes de estos pueblos en rebelión, puede ser, sin duda, un arma mucho más poderosa que el propio acero, la voluntad de un pueblo unido por unos ideales, un territorio y una cultura propia es una fuerza imparable que suele desembocar en la expulsión de los que no formen parte de la misma. Y la historia, acabará repitiéndose, en un bucle sin fin, consiguiendo que viejas civilizaciones, antaño orgullosas, se desmoronen y sean aplastadas bajo el poderío y el ímpetu de nuevas y ambiciosas civilizaciones.

Toco de nuevo las alforjas para asegurarme que los textos continúan en su interior, protegidos y resguardados, a la espera de convertirse en la semilla cultural de una nueva lengua que, se intuye, florecerá a la sombra de una joven y emergente nación que intenta liberarse del yugo de unos invasores que durante siglos han ocupado sus tierras, y que han pretendido imponer su cultura, la mayoría de las veces a sangre y fuego, y que ahora parece que comienzan a perder fuelle, cediendo terreno y retrocediendo ante el empuje de lo que será en un futuro próximo un nuevo y poderoso reino, pero que de momento sólo habita en la imaginación de unos pocos.

Mientras atravieso las frías aguas del rio Cárdenas, noto desperezarse mis entumecidos músculos y como, rápidamente, se va desembotando mi maltrecha mente, lo que me permite observar a tiempo las hogueras que un grupo de sarracenos han encendido para poder custodiar y vigilar la orilla del rio.

-¡Maldita sea, por las reliquias de San Millán que no voy s a dejar que me atrapen!, -maldigo entre dientes y, rápidamente, decido dejar que la corriente me arrastre rio abajo, en esta época del año el rio fluye manso, y con un poco de suerte no tendré problemas en alcanzar un lugar seguro al otro lado del rio, en la orilla no vigilada. Aún me queda mucho camino hasta el monasterio. El nuevo amanecer comienza a despuntar mientras la oscuridad de la noche, fiel compañera de aventuras, perece a manos de la eterna luz del astro rey.

El más viejo de los monjes de Suso, observa los textos con extremada devoción, recitando extasiado los glosarios escritos al margen, de repente se detiene y, levantando la mano, llama a uno de los clérigos más jóvenes, que se acerca en silencio.

-Gonzalo –dice, el anciano-, necesitamos que memorices estas glosas antes de enviarlas al monasterio de Yuso, para que queden bajo su custodia, tienes escasamente el tiempo que tardamos en ensillarle un caballo al caballero Nuño- comenta el viejo monje.

Yo, no daba crédito a las palabras del monje, por lo que indagué sobre quién era ese joven clérigo, pero la única respuesta que obtuve de los silenciosos monjes fue que procedía de Berceo, un pueblo cercano, y que tenía cierta facilidad para las letras.

Mientras me alejaba del monasterio me preguntaba si realmente estos textos contribuirían a la creación de un lenguaje que pusiera en orden la manera de hablar que utilizábamos los habitantes de estas tierras y que se había convertido, con el tiempo, y de manera espontanea, en el lenguaje del pueblo.

Pero eso no dependía de mí, ahora mi misión, que se había transformado en algo casi sagrado, consistía en hacer que los textos lograsen llegar intactos al nuevo y protegido monasterio de Yuso, y pongo a Dios por testigo, y por la memoria de mis antepasados, que lo conseguiré.

PUEDE QUE DESPUÉS DE TODO CONTINUEMOS IGUAL, PERO YA NO SEREMOS LOS MISMOS. Parte tercera y última.

2011-05-03T01:00:00.003+02:00

La sangre, aún fresca, dibujaba en las paredes el abstracto y horrendo mapa de una terrible tragedia. Un ojo razonablemente adiestrado podía cartografiar perfectamente la secuencia macabra de un sangriento asesinato. El cuerpo de Lou yacía descuartizado sobre la vieja alfombra persa comprada hace años en un bullicioso bazar de las afueras de Bagdad. Más de una vez, Lou me había contado, entre trago y trago de armañac, la historia de esa destartalada alfombra, y de las peripecias que sufrió para poder sacarla, más o menos intacta, de esa milenaria ciudad situada a orillas del Tigris.

No conseguía asimilar la terrible tragedia. El dolor por su perdida era más intenso de lo esperado, alimentado quizá por la constatación de que era, posiblemente, uno de los pocos amigos que me quedaban… si es que me quedaba alguno vivo todavía, que comenzaba a dudarlo; porque la realidad es que, desgraciadamente, y aseguraría que no por casualidades del destino, todos han ido desapareciendo misteriosamente de una manera u otra. El círculo del mal se estrechaba cada vez más a mí alrededor, mientras el destino se encargaba, irónicamente, de dirigir mis pasos hacia un desenlace sangriento e inesperado.
Aún resonaba en mi mente, la conversación que mantuve con Lou, hace un par de días, en esta misma librería. La pasión por el conocimiento nos había unido hacia ya muchos años, creando una extraña relación, un vinculo inconexo y atípico, pese a que éramos totalmente diferentes en las formas, el aspecto y la manera de relacionarnos con los demás, y, sobretodo, en la manera de enfrentarnos al destino y encarar los problemas que la vida nos deparaba a la hora de intentar superar los obstáculos que el azar solía dejar, expresamente, en nuestro camino. Recuerdo haber entrado hasta el fondo de la vieja librería, y encontrarlo sentado ante su ordenador, como casi siempre:

– Te veo más nervioso de lo normal, Lou.

– ¡Joder, cómo para no estarlo! ¿Te ha llegado mi correo?

– Sí…, por eso estoy aquí. Cuando lo recibí no daba crédito, lo tuve que leer varias veces. Es ahora y sigo sin creerlo –le dije.

– Pues, no hay lugar a equívoco. No tengo la menor duda sobre su veracidad. Te cueste creerlo o no.

– Vamos por partes, cómo diría Jack, el destripador. Lo has contrastado con tu base de datos. Se lo has comentado a Logan –le pregunté nervioso.

– Desgraciadamente, Logan murió anoche en extrañas circunstancias. La policía lo encontró en su viejo apartamento del centro, horriblemente descuartizado. Dicen que todo el apartamento se encontraba salpicado con su propia sangre. Algunos agentes que conozco, comentaban que en los años que llevan pateando las calles, nunca habían visto nada parecido. Lo calificaron de espectáculo dantesco y nauseabundo. Algo difícil de asimilar. Otro horrible crimen relacionado, directa o indirectamente, con la maldición…Con esa sombra que tú y yo intuimos.

El recuerdo de la conversación que mantuve con Lou hace menos de dos días en este mismo lugar, ahora ensangrentado y precintado por la policía, reverberaba dolorosamente en mi interior. No podía alejar de mi pensamiento la absurda teoría que habíamos ideado; una delirante locura que había ido cociendose, a fuego lento, en nuestras mentes, y que compartimos con nuestro, ahora difunto, amigo Logan. Era realmente descabellada, absolutamente diabólica, pero la constatación de los asesinatos y el hecho de que todo estuviese revuelto y la caja fuerte destrozada, evidenciaba que alguien, o algo, ansiaba encontrar el libro. La reliquia, que presumíamos falsa, se tornaba cada vez más real y, ahora lo sabia, mortalmente peligrosa. Ya se había llevado por delate a dos de mis mejores amigos, y si no andaba listo acabaría también conmigo, y la verdad es que no tenia ningunas ganas de dejar este mundo, al menos no ahora, y de ningún modo, de la misma manera que lo habían hecho mis compañeros. Aunque no lo parezca, a mí y a mis extremidades nos agrada sobremanera permanecer unidos, nos gusta estar pegaditos, y agradezco, quizá ahora más que nunca, sentir la calidez de mis seis o siete litros de sangre circulando por mi interior, aunque sea por venas y arterias obstruidas por el colesterol, y no tener que verlos tiñendo de escarlata suelos, techos y paredes, con o sin alfombras persas de por medio.

La noche caía desganada sobre la ruidosa ciudad, acallando paulatinamente los sonidos, la actividad y la tibia y mortecina luz del sol, dejando paso a las oscuras sombras ocultas en esa otra realidad que nos envuelve y que el día nos suele esconder.

Deambulé taciturno durante gran parte de la noche, valorando si debía o no enfrentarme cara a cara con un destino tejido al inicio de los tiempos, y del que no podía desligarme ni desentenderme, y del que sólo conseguía, como mucho, alejarme posponiendo lo inevitable. ¡Y entonces lo supe! En ese mismo instante tomé conciencia de la única alternativa posible; paré en seco mi caminar, desterré de mi mente cualquier atisbo de duda, y con la convicción de aquel que sabe que la batalla está pérdida pero la guerra podría ganarse ya que la razón y la verdad están de su lado, me lancé de cabeza contra lo inevitable. La suerte estaba echada, y no parecía muy dispuesta a apostar por mí… de momento.

La luz azulada parpadeo unos instantes y finalmente acabo iluminando la estancia. El mármol frío y pulido reflejaba la luz de una manera extraña, casi irreal. Atravesé rápidamente la pequeña sala y bajé cuidadosamente las escaleras metálicas que descendían al sótano de la flamante y reformada iglesia. Giré a la derecha, recordaba perfectamente donde estaba situado el interruptor de la luz y lo pulsé. Está vez fue una mortecina luz amarilla la que iluminó de mala manera el largo y sombrío corredor que me separaba de la antigua capilla, la original, la que había permanecido oculta a la vista de los hombres, enterrada y sepultada por toneladas de escombros durante generaciones y que, por casualidades del destino, o no, hace tan sólo unos años apareció de la nada para ser partícipe de una lucha a muerte entre el bien y el mal o, mejor dicho, de la lucha a muerte por la supremacía entre dos especies antagónicas que el destino lleva enfrentando desde los albores del tiempo y que ahora medirán, de nuevo, sus fuerzas, cada una con sus propias y terribles armas.

Cuando hace unas tres semanas bajé por primera vez aquí, no pude ni por un instante imaginar que los dos amigos que me acompañaban dejarían este mundo de la manera que lo hicieron, ni me veía a mí mismo enfrentándome solo y aterrado al Devorador de almas, pero desgraciadamente ya no había vuelta atrás. Intenté recordar lo poco que sabia sobre el oscuro y escurridizo personaje al que me enfrentaba. La información me había llegado siempre en cuentagotas y de fuentes poco fiables, como suele pasar con la mayoría de las leyendas y retales de historia no “oficiales”, pero poco a poco fui filtrando lo real de lo inventado, lo plausible de lo imposible, lo terrenal de lo celestial y finalmente pude fijar una imagen más o menas correcta del personaje al que me enfrentaba, aunque ese conocimiento no me tranquilizaba lo más mínimo.

Después de consultar minuciosamente cantidades ingentes de libros apócrifos relacionados con diferentes culturas y religiones, de pergaminos milenarios próximos a la descomposición, de grabados lapidados en sepulturas ruinosas, de escritos prohibidos y ocultos a la vista de los neófitos, después de consultar miles de noticias aparecidas en diarios, revistas y manuscritos durante casi dos décadas, lo que parecía un ente inexistente sin forma ni cuerpo se tornó sombra y adquirió consistencia, y entonces la ficción se transformó en realidad y la realidad en pesadilla y la pesadilla ahora se escondía agazapada tras la puerta que me disponía a traspasar.

Serian ciertas todas las descabelladas y delirantes conclusiones e hipótesis a las que habíamos llegado mis compañeros difuntos y yo, o sólo serian simples conjeturas de unos locos amantes de los misterios… la verdad es que los cadáveres destripados y descuartizados de mis amigos me indicaban con toda probabilidad que sí, que el mal me esperaba impaciente al otro lado de la puerta, justo en el interior de la antigua capilla construida sobre una milenaria ermita pagana, situada a su vez sobre uno de los puntos energéticos del planeta y que para desgracia de nuestra “avanzada” civilización, desaparecieron en el olvido hace más de mil años.

Con los cataplines de corbata y el corazón en un puño, apreté con fuerza las nalgas en un acto instintivo, y abrí lentamente la puerta; con la agobiante sensación de que la inevitable y afilada guadaña de la Dama Negra, la mal llamada Muerte, me sesgaría la vida de un tajo, arrastrándola sin piedad al inframundo, pero no pasó nada de eso… lo que no me alivió lo más mínimo, ya que vislumbré perfectamente la silueta oscura y tenebrosa del Devorador recortándose lánguidamente sobre la mortecina luz de unas velas que se afanaban penosamente en tratar de mantener suficientemente iluminada la estancia.

-Pasa, te estaba esperando –dijo la sombra, con una voz que parecía salir del rincón más profundo y tenebroso del averno.

- Tenía la vaga esperanza de que no fueses real, y todo esto sólo fuera una terrible pesadilla de la que estaba a punto de despertar, pero veo que va a ser que no –le dije, intentando enmascarar el miedo que reflejaba mi voz.

- Veo que, pese a la inminencia de tu muerte, le echas valor –me contestó-, pero no tengas la menor duda de que al final acabaras suplicando, como hicieron muchos otros antes que tú.

Desde luego el cabrón tenía razón, estaba a punto de salir corriendo, pies para que os quiero, pero por alguna extraña razón, de esas que escapan a la comprensión humana, algo me detuvo. Debió ser un ataque de inconsciencia, seguro. O quizá no era precisamente eso, pero tampoco creo que fuese valentía, ni coraje, ni tan sólo un fugaz acto reflejo de orgullo, sino que, simplemente, era, creo, el instinto de supervivencia, esa sensación ancestral que habita en todos nosotros y que ha veces y sólo a veces consigue prevalecer por encima del miedo, y que me impedía salir corriendo, y me empujaba a enfrentarme, loco de mi, al Devorador de Almas.

Sorprendido por mi osadía, inconsciente por supuesto, la sombra dudó, tardando un instante en reaccionar, momento que aproveché para colocarme una gafas de visión nocturna protegidas con cristal reflectante, así podría mirar a los ojos de mi adversario sin miedo a que éste me devolviese la mirada, reflejando sobre mí las debilidades humanas que me habitaban, como solía hacer con la mayoría de sus victimas, las cuales acababan sucumbiendo ante el terrorífico poder de su mirada, convirtiéndolos en auténticos locos sedientos de sangre con el único objetivo de odiar, matar y descuartizar a todo aquel que se encontrase a su alcance, hasta que acababan proyectándolo sobre sí mismos, en un macabro y despiadado aquelarre suicida.

Deducción a la que llegué tras ojear los informes de las autopsias realizadas a los cadáveres de mis amigos, y que tras manifestar que los hechos eran sin duda extraños e inexplicables, concluían, casi con certeza, que las victimas se habían descuartizado a sí mismos, lo cual no tenía ninguna lógica científica para ellos, pero sí para mí, lo que abría un pequeño resquicio a la esperanza. Quizá, la fuerza del mal, la maldad intrínseca, no residía en su siervo, sino que habitaba en nosotros.

La fuerza del Devorador radicaba en su poder para extraer lo bueno que existe en nosotros, dejándonos dentro lo peor, la parte más animal, la base primita no extinta, el mal en estado puro que sin un alma que lo contenga se apodera de nosotros, nos posee y nos destruye. Pero yo no tenía ninguna intención de correr esa suerte, me gustaba demasiado mi alma, con sus cosas buenas, malas y regulares, y no iba a consentir, por poco que estuviera en mi mano, ser el menú del Devorador. Porque eso era lo que había estado haciendo durante siglos el maldito demonio: alimentarse de almas para poder vivir eternamente a costa de la humanidad.

-Aún recuerdo cuando llegamos a este planeta –dijo el puto demonio- éramos miles, habíamos escapado de nuestro planeta en busca de nuevos mundos donde poder alimentarnos y reproducirnos, pero para desgracia nuestra caímos en este maldito lugar, una tierra baldía, desierta y primitiva habitada únicamente por bestias y animales carentes de cualquier tipo de alma. De los miles de nuestra especie que llegamos a este planeta sólo varias docenas conseguimos sobrevivir, gracias a que algunos de los nuestros tenían conocimientos genéticos con los que, después de muchos fracasos, pudimos modificar varias especies autóctonas y crear un ser con alma del que poder alimentarnos, y durante milenios hemos deambulado como sombras alimentándonos de las mejores almas, de las más puras, de las más avanzadas y de todas aquellas que podían conseguir con sus conocimientos, pensamientos, ideas o visiones que la humanidad evolucionase hacia algo mejor, algo que no pudiéramos controlar, y eso no nos interesaba, no podíamos consentirlo y, por esa razón, allí donde un ser humano despuntaba nosotros aparecíamos y lo destruíamos, o al menos lo intentábamos ya que últimamente muchos de ellos se nos han escapado y han conseguido llevar a buen termino sus ideas y sus descubrimientos, lo que ha hecho que la humanidad avance más deprisa de lo que nosotros deseábamos.

Esta revelación me puso los pelos de punta, no por lo que significaba el horrible banquete con el que se habían estado homenajeado a nuestra costa, sino por el número de comensales que habían participado y, peor todavía, por los que, parecía, aún lo seguían haciendo; lo que significaba que mi trabajo se multiplicaba, y tendría que trabajar a destajo para intentar eliminar de nuestro planeta, esta plaga infecta. Por lo que, sin más demora, salté sobre el engendro alienígena agarrándolo por las dos manos y obligándole a mirarme fijamente, cosa que él hizo instintivamente esperando reflejarse en mis ojos para, así, alimentarse de mi alma, pero lo único que encontró fue el reflejo de los suyos sobre el espejo de mis gafas.

La tenue luz del amanecer iluminaba la vieja ciudad, las calles se desperezaban ajenas a los acontecimientos que se avecinaban, mientras yo caminaba hacia mi destino, orgulloso del trabajo bien hecho y preocupado pensando en que, la tan cacareada crisis económica y social que azotaba el planeta no me afectaba lo más mínimo, ya que, ahora, se me multiplicaba el trabajo.

Tímida e indolente la ciudad se desperezaba a un nuevo amanecer, elevando sobre las calles un rumor, un ruido de fondo que poco a poco amortiguaba los gritos desesperados, los alaridos aterradores de un ser enloquecido, autodestructivo y avocado a su extinción, encerrado en el interior de una vieja capilla, cuya llave, oculta en el bolsillo de mi chaqueta, no dejaba de acariciar mientras saboreaba mi primer triunfo, la primera de las muchas batallas que se avecinaban.

Con los últimos gritos desvaneciéndose lánguidamente en la distancia, me alejé rápidamente del lugar, con un único objetivo en la cabeza: intentar localizar El Libro, la reliquia sagrada que me permitiría destruir al resto de los Devoradores de Almas que deambulan por el planeta, y a ser posible antes de que ellos me destruyan a mí… o, en el mejor de los casos, a alguno de vosotros.

Escrito por Rapanuy

Y POR ESO, SEGURAMENTE, SEGUIREMOS ESTANDO IGUAL O PEOR. Parte segunda

2011-03-12T14:31:00.002+01:00

Tiempo al tiempo, sentenció el viejo camarero desde el otro lado de la barra. El mundo se acaba, dijo, como si no fuera con él, como si el mundo allá afuera fuese una realidad alternativa de la que podías entrar y salir cruzando, tan sólo, el umbral de la puerta; una especie de dimensión paralela ensoñada que penetraba en nuestras vidas, únicamente, cuando la nombrábamos o hablábamos de ella.

Entorné levemente las cejas y noté como el camarero captaba mi escepticismo ante sus palabras. Cansadamente, resopló largamente: como el padre que reconoce que sus explicaciones no acaban de disipar las dudas del hijo, y que necesita reforzar su dialogo para hacer entender a éste, algo que para él es sencillo y lógico.

El tenaz camarero, en un ademán mecánico, limpio el mostrador de la vieja barra que nos separaba. Apoyó los codos en ella, y realizó un ligero movimiento con los dedos para que me acercase un poco más a él. Me extrañó, ya que nos encontrábamos completamente a solas en el bar, pero aparqué a un lado las dudas y me aproximé lo suficiente para escuchar, entre susurros, la terrible y desafortunada historia de Dorian.

Mira hijo –comenzó diciendo-, este mundo está como está, debido única y exclusivamente a la forma de ser y comportarse de los seres que lo habitan. Ya podemos intentar consolarnos echándole la culpa al cambio climático, a la perdida de valores, al capitalismo, al comunismo, al Sionismo, a la Iglesia Católica o al Islam; incluso podríamos imaginar que es culpa de una fatídica y casual conjunción de planetas, o a cualquier otro cataclismo cósmico real o imaginario. La verdad es que me da igual como lo llamemos. La única y verdadera razón, es que seguimos siendo nosotros mismos, los mal llamados humanos: civilizados y avanzadamente estúpidos.

Definitivamente, comenzaba a dudar de si este tipo estaba realmente en sus cabales, o le faltaba un tornillo; parecía uno de esos locos iluminados, un lunático salido directamente de la dimensión desconocida o del psiquiátrico de la esquina. Pero necesitaba saber, de primera mano, la información que, pese a lo extravagante que parecía, aseguraba conocer.

Va, viejo -le dije-, no te andes por las ramas y cuéntame lo que he venido a escuchar.

Tienes razón hijo, a veces me invade un pesimismo crónico y galopante que me hace divagar sobre temas mundanos y sin solución posible. Ahora, escucha atentamente y tiembla, -dijo-. No será para tanto, pensé, y me dispuse a escuchar. Y la verdad es que, una vez acabada su narración, sentí un ligero escalofrió recorriendo mi cuerpo; el relato había sido espelúznate, terriblemente descarnado y revelador.

Pagué y me despedí del barman. Al salir del local sentí la extraña sensación de que el mundo a mi alrededor había cambiado, algo en mi interior se estremeció al presentir que el relato, sin duda, era cierto. Comencé a caminar. Llevaba el estomago revuelto y las manos sudorosas. Mantenía la mirada perdida en el horizonte mientras mi mente divagaba en busca de una posible solución, una leve rendija que abriese la puerta a una débil pero esperanzadora escapatoria, porque, sino, con Dorian suelto por ahí haciendo de las suyas, lo teníamos jodidamente crudo con la que se nos venía encima.

Aún resonaba en mi mente la delirante historia del barman: “Hay veces que es mejor vivir en la ignorancia y habitar el olvido. Desconocer el pasado implica deambular por el presente sin ataduras ni deudas. Conocer de donde venimos nos obliga a valorar lo que tenemos y lo que debemos, por eso, permanecer indoctos nos permite huir de la responsabilidad adquirida gracias al sacrificio y las acciones de nuestros antepasados; personas, anónimas y valientes, que afrontaron los problemas de su tiempo para que nosotros pudiésemos vivir mejor, o, al menos, tener una, aunque frágil, oportunidad de sobrevivir a nuestro tiempo”.

Sin duda se le había ido la pinza al viejo. Y yo, allí sentado, perdiendo el tiempo mientras me esforzaba por continuar escuchando su demencial narración.

“Desde que los hombres, esa subespecie de Sapiens, deambulara libremente sobre la faz de la tierra haciendo y deshaciendo a su antojo, matando y muriendo sin piedad, amando y odiando a partes iguales a prójimos y fulanos; dedicados incansablemente a construir a diestro y siniestro para después volverlo a destruir todo de nuevo, avanzando con más pena que gloria, pero, al fin y al cabo, pensando y decidiendo por propia voluntad lo mejor y lo peor para sí y para los demás –condición humana, supongo-, los dioses, esas entidades sobrenaturales que manipulan la naturaleza y el destino, están en pie de guerra contra la humanidad. Enfadados y disgustados con su prole. Parece como si el experimento se les hubiese ido de las manos y, desde lo más profundo del cosmos, observasen disgustados como los seres, hechos a imagen y semejanza, tratan de alzar el vuelo tímidamente, intentando volar solos en un mundo cruel y despiadado, iluminando la oscuridad a su paso mediante la razón, el esfuerzo y el amor, aunando sacrificios y voluntades gracias a su inquebrantable e inagotable voluntad”.

El puto viejo se remontaba al inicio de los tiempos con una facilidad pasmosa; sólo le faltaba mentar la Sagrada Biblia y largarme algún versículo sobre como Dios, al tercer día, creó a la puta madre que nos parió. Pero no hubo, por más que lo intenté, manera humana de que acelerase el devenir de los acontecimientos, por lo que me tragué, a palo seco y sin vaselina, doscientos siglos de historia humana; un tanto sui géneris, eso sí, ya que se entretuvo en aderezarla con retales de su propia cosecha, y no tuve más remedio que escuchar su personal visión de la historia antigua, esperando, ansioso, que llegase a la parte que realmente me interesaba: el por qué el Creador insufló vida al ser llamado Dorian, el Devorador de Almas.

Finalmente, después de enumerar sistemáticamente el auge y declive de varias civilizaciones y sus dirigentes, de los que sólo me sonaban vagamente algunos como: Alejandro de Macedonia, Cesar, Gengis Kan, Darío, Jerjes, Keops, Bizancio, Aníbal, Constantino, Carlomagno y otros mil más, que ni me sonaban, ni me hacían tilín, ni tolón, ni nada de nada. Será, sin duda, digo yo, por el penoso sistema educativo con el que, desgraciadamente, nos ha tocado crecer.

Y para colmo, hay que joderse, no dudó en mencionar, sistemáticamente, las consiguientes y sucesivas extinciones de razas, pueblos y ciudades; y la invención de religiones y filosofías que el tiempo olvidó y sepultó en las arenas del pasado, junto a nombres que en su día dejaron una huella indeleble en el acerbo colectivo, tales como: Abraham, Aristóteles, Jesús, Confucio, Moisés, Copérnico, Mahoma, Darwin, Descartes, Diocleciano, Sófocles, Einstein, Platón, Julio Verne, Escipión, Galileo, Newton, Gandhi, Gutemberg, Herodoto, Sócrates, Hemingway, Huxley e infinidad de otros nombres que se me escapan. Personajes que no entendía muy bien por qué los citaba y, sobretodo, cual era la razón que los vinculaba con aquél a quien yo andaba buscando. Hasta que por fin, comencé a vislumbrar una tenue sombra junto a todos esos personajes, una extraña forma, oscura y tenebrosa, que se movía furtivamente por el borde descosido de la historia; una presencia fugaz que los libros modernos nunca han reflejado, pero que los textos y manuscritos de la antigüedad, por poco que uno se entretenga en ojear, sí dejaron una constancia escrita de su presencia, y de la influencia que ejerció en la vida de todos esos personajes históricos. Y que ahora, retornaba del pasado para seguir modelando, a su antojo, el incierto destino de los hombres.

Giré la esquina y crucé la calle. A veces, cuando perdía el norte, y la brújula de la vida giraba sin sentido, solía refugiarme en la nostalgia y el recuerdo; entonces, deambulaba por lugares conocidos y añorados. Antiguos lugares que conseguían hacer reflotar agradables recuerdos de épocas lejanas y, casi siempre, mejores.

La puerta ajada y descolorida de la vieja librería crujió al abrirse, mientras una delatora y roída campanilla sonaba alertando al silencio de mi llegada. Un maravilloso mundo de libros antiguos y de segunda mano se extendía ante mí, ajenos al polvo que los cubría y al deterioro que sufrían, gracias al paso del tiempo, y que les otorgaba un valor añadido, del que sus jóvenes hermanos, más nuevos y vistosos, carecían. Un lugar en el que me solía zambullir de vez en cuando, sobretodo cuando andaba a la caza y captura de información: ese conocimiento esquivo, huidizo y misterioso que gusta de habitar lugares privilegiados, rincones escondidos, sepultado bajo estantes, deseando ser encontrado el día menos pensado y ofrecer generosa y altruistamente toda su sabiduría.

Caminé hasta el fondo, por un pasillo flanqueado por muros construidos por hileras interminables de libros maravillosos que te obligaban a parar o, al menos, a detener la mirada en la mayoría de ellos. Lou, el áspero y metódico librero, solía permanecer sentado junto a su ordenador la mayor parte de la jornada, actualizando y ampliando su extenso catalogo. Conectado a Internet, sondeaba continuamente el mercado de segunda mano, a la caza y captura de manuscritos antiguos, de textos únicos, de libros descatalogados y obras desconocidas; o de cualquier objeto con un valor cultural o de conocimiento fuera de lo común. Lou era así, un jodido ratón de biblioteca. Un apasionado del conocimiento. Un loco chalado de las letras. Justo lo que yo necesitaba para salir de dudas, confirmar mis sospechas y despejar la densa bruma que oculta la verdadera y dramática historia de nuestros antepasados.

Continuará… o no, ya veremos.

Creado por Rapanuy.

POR ESO, SEGURAMENTE, ESTAMOS COMO ESTAMOS. Parte primera.

2011-01-06T01:54:00.001+01:00

La vida no había sido nada fácil para Dorian. Desde su más tierna infancia, experimentó en carne propia las crueles y voraces mordeduras del hambre, y las insoportables caricias del dolor más atroz que la mente humana haya podido jamás imaginar, por lo que, la pena y el sufrimiento fueron siempre sus eternos e inseparables compañeros de viaje, junto al desprecio infinito que la humanidad solía regalarle día sí, día también. Buenas razones, sin duda, para odiar al mundo y a los parásitos bípedos que lo habitaban, los mal llamados humanos.

La Naturaleza, la Vida, Dios o quien coño sea, a veces se ceba de forma despiadada con alguna de sus frágiles criaturas, quien sabe con que intenciones, quizá para probar la resistencia de su obra, o la maleabilidad ante la presión, o el aguante frente a la corrosión y el deterioro físico y mental. Posiblemente quiera constatar la fragilidad que sufren ante el desaliento y la soledad, o quizá quiera conocer, de primera mano, cual es el limite en el que la mente humana se colapsa, se transforma y deja de ser humana para convertirse en algo diferente… algo inhumano que, tras alcanzar un nivel tal de vejaciones, humillaciones y desprecio consigue hacer emerger un ser maligno, una bestia abominable engendrada por el odio y la ignorancia, con un alma de destino incierto. Experimentos peligrosos en manos de poderes caprichosos.

Dorian, a lo largo de su amarga existencia, fue acumulando rencor y odio a partes iguales, mientras en algún rincón oscuro y tenebroso de su alma iba gestándose un cáncer incansable y maligno que crecía alimentándose vorazmente del mal que el mundo reflejaba constantemente sobre él. Su deformidad física no era, sólo, la causa del rechazo visceral por el que las personas lo repudiaban, había algo más en él, una sensación extraña que se adhería tenazmente al alma de todos aquellos que, valientes o entupidos, se atrevían a acercarse lo suficiente para sentir la oscura y sobrenatural energía negativa que éste les transmitía, y que hacia saltar todas las alarmas genéticas humanas, activando un oculto sexto sentido primitivo, reminiscencia de un pasado salvaje, de una época vivida en los albores del tiempo, una cualidad intuitiva primigenia que el desarrollo evolutivo humano no había conseguido extinguir del todo, y que de vez en cuando, y ante un estimulo lo suficientemente fuerte, afloraba a la superficie para advertirnos de que un peligro mas allá de toda lógica permanecía oculto a la vista inquisitoria del raciocinio humano. Quizás no seamos, todavía, seres tan sapiens como pensamos… quien sabe.

Hasta donde se conoce y se tiene registro, la terrible historia de Dorian se remonta al día mismo de su nacimiento, ya que de sus padres no hay referencia alguna en ninguna parte.

La noche se presentaba tranquila y sosegada en el viejo hospital de las monjas benedictinas de San Genaro, la ronda de medianoche había transcurrido sin mayores incidencias, y las pocas hermanas que permanecían en el turno de noche se habían retirado a descansar, o se dedicaban a rezar sus salmos nocturnos en la antigua capilla. Cuentan, que la vieja y destartalada campana de la entrada sonó nítida y metálica varias veces, rompiendo el silencio de la noche, y despertando a la mayoría de las monjas de sus sagrados sueños, o de sus diabólicas pesadillas, según los pecados de cada una. Muchas, bajaron extrañadas a ver que pasaba, ya que sabían que desde hacia al menos veinte años la pequeña y deteriorada campana, situada en la entrada principal, no emitía más sonido que un quejumbroso y tenue repiqueteo oxidado. Dicen, que al abrir el portal de entrada se encontraron a una mujer sola y medio muerta que, postrada sobre un charco de agua y sangre, estaba a punto de dar a luz. Como pudieron, trataron de acomodarla en un paritorio, e intentaron salvarle la vida, pero todo fue inútil, la pobre mujer falleció allí mismo, dejando este mundo entre horrendos alaridos de dolor e ininteligibles blasfemias, expresadas en un idioma desconocido, al menos para las monjas. El cuerpo inerte de la desconocida permanecía estirado sobre un ensangrentado camastro, mientras las monjas rezaban por el alma de la difunta, pero en su interior aun palpitaba una vida, un ser en su interior luchaba por sobrevivir, y, desgraciadamente, sin la ayuda de alguien que lo trajese al mundo, no vería la luz de un nuevo día, pero por suerte, o no, esas pobres monjas estaban allí, preparadas, y puede que si hubiesen sabido por un instante el engendro que escondía el vientre inerte del todavía caliente cadáver, quizá se lo hubiesen pensado dos veces. Pero no lo hicieron, y poniéndose manos a la obra le practicaron una cesárea, y del vientre materno surgió un ser de pesadilla, un alma maldita destinada a vagar eternamente entre las sombras de los hombres sin poder llegar a ser nunca uno de ellos, aunque él, en muchos momentos de su miserable existencia, llegó a considerarse un hombre de pleno derecho, con sus propios defectos, sí, pero humano al fin y al cabo. Son, sin duda, esos misterios insondables de la caprichosa naturaleza.

Dorian era un ser frágil, callado y misterioso. De piel extremadamente blanca, y cabello claro, casi cristalino. Podía haber pasado perfectamente, según los cánones bíblicos, por un ser angelical, sino fuese por un pequeño detalle: la blancura terrorífica de sus ojos, unos ojos sin pupila ni iris, dotados de una mirada vacía y angustiosa que delataba su procedencia diabólica, y que le permitían ver el mundo tal como era realmente… oscuro, tenebroso y caótico, poblado por infinidad de almas en pena con corazones podridos repletos de odio y temor. Por eso, dicen, nadie conseguía mantener mucho tiempo su mirada, por temor o por miedo, ya que ésta, desnudaba la esencia maligna de los seres humanos.

Las monjas horrorizadas no consintieron que el engendro permaneciese mucho tiempo junto a ellas en el hospital, y lo entregaron finalmente a un orfanato cercano, dando así inicio a la terrorífica leyenda de Dorian, el Devorador de Almas.

La primera noticia que me llegó de la existencia de la leyenda del Devorador de Almas fue de mi abuelo paterno, un viejo y loco cascarrabias al que nadie tomaba en serio, pero que a mi y a mis primos nos fascinaba, sobre todo cuando nos contaba fantásticas y delirantes historias que, decía, había escuchado en sus largos e interminables viajes a través del mundo y sus peligrosos y bellos mares y océanos, gracias a su profesión de marino mercante. Muchos veranos, durante mi infancia, los pasé escuchando sus locas y entretenidas historias, y de todas ellas la que más me impactó fue la del Devorador de Almas, un ser de ojos terribles, blancos y fríos como el hielo, que con una simple mirada podía penetrar en lo más profundo de los seres y arrebatar de sus almas lo poco de bueno y puro que éstas albergaban, dejando cuerpos vacíos de todo sentimiento de bondad y alegría, y que se llenaban rápidamente de lo peor de cada uno, la parte más animal y malvada del ser humano afloraba, dando rienda suelta a todo el odio, la depravación y la maldad que los humanos son capaces de generar consciente o inconscientemente. De esta manera el Devorador de Almas absorbía todo lo bueno y puro de las personas, para, tal vez, se preguntaba mi abuelo, ganarse un sitio en el paraíso, previo pago en especias, o quizá fuese simplemente el deseo malvado de traer el infierno a la tierra, transformando a los seres humanos en demonios, o en viles y esperpénticos moradores del inframundo, eso no me quedó muy claro de pequeño, y ahora de grande menos.

Recuerdo perfectamente la segunda vez que tuve conocimiento del escalofriante personaje: fue hace varios meses, y ya habían transcurrido más de veinte años desde que mi abuelo, al amparo de la luz de la luna, en las calurosas noches veraniegas de mi infancia, se entretenía asustándome con sus fantásticas historias.

Estaba preparándome una escasa y ligera cena mientras miraba, como de costumbre, el noticiario de la noche, las imágenes se sucedían vertiginosas tras el cristal pixelado de la pantalla del televisor, y de repente, la imagen se congeló, igual que mi alma, manteniendo la instantánea de un rostro inquietante, aterrador, maligno. Un espectro casi olvidado aparecía de nuevo en mi vida, y esta vez en carne y hueso. La imagen no daba lugar a dudas, el Devorador de Almas caminaba de nuevo entre nosotros fagocitando lo mejor de las almas a las que ponía la vista encima, y dejando toda la maldad inherente en las personas, habitando carcasas vacías, consumidas por el odio y el dolor, por eso, seguramente, el planeta está como está, y no de otra manera…

… pero esa es otra historia.

Por Rapanuy.

EL CAFÉ

2010-12-19T23:50:00.003+01:00

La tarde amenazaba de nuevo lluvia. Si no conseguía apretar un poco más el paso, seguramente acabaría mojándome, con las consecuencias nefastas que eso conllevaba, así que crucé la calle sin mirar, últimamente andaba más despistado que de costumbre.El sonido estridente del claxon de un taxi me advirtió de mi imprudencia, al tiempo que escuché como el conductor blasfemaba algo sobre algún miembro de mi familia, además de no sé qué sobre mi orientación sexual, o… que me diesen por culo, no sé, la verdad es que ni lo entendí ni me importó lo más mínimo.

Al poco, como era previsible, y sin necesidad de anunciarse, la lluvia se precipitó sobre la triste y decrepita ciudad. Alcé temerosamente la vista hacia el cielo, mientras éste se derramaba amargamente a mí alrededor, notando como la piel de mi rostro se irritaba al contacto con las gotas de agua. Lejos quedaban aquellas sensaciones refrescantes y purificadoras de antaño, actualmente la lluvia acida era una maldición constante para los que, diariamente, malvivíamos callejeando bajo la impía protección de esta contaminada y vetusta ciudad. Lo mejor seria, pensé, refugiarse en algún maldito garito y tomar algo caliente mientras arreciaba la tormenta. Normalmente habría bajado al subterráneo, pero el ultimo derrumbe sepultó varias líneas del metro, dejando incomunicada por el subsuelo a media ciudad, y obligando a la mayoría de los parroquianos a aventurarse al exterior y a realizar sus desplazamientos por las desgastadas y solitarias calles, exponiéndose a la maldita lluvia, que no dejaba de azotar y abrasar, día y noche la exhausta y moribunda ciudad.

Por desgracia, no conocía esta parte de la ciudad, ya que me solía mover la mayor parte del tiempo por el subsuelo, bajo la tranquilizadora protección de una capa de varios metros de rocas, alquitrán, cemento y acero. Había semanas esteras en las que la luz del sol no conseguía reflejarse directamente sobre mi rostro, que se había tornado extremadamente pálido por cierto, cosa que, alguno de los pocos amigos cuerdos que me quedaban, aprovecharon para apodarme "Rostro Pálido", y así tocarme la moral un rato -jodidos cabrones-, si no fuera porque tenían los días contados, yo mismo me los habría cargado hace tiempo, pero no había porque precipitar los acontecimientos… todo llegaría a su tiempo... El final se avecinaba raudo y despiadado.

En una vieja y destartalada marquesina de neón, situada al otro lado de la calle, se podía leer, no sin cierta dificultad, "Café Abisinia". La titilante iluminación de los neones que adornaban el rotulo, parecieron hipnotizarme, y pese al riesgo que representaba cruzar la calle con la que estaba cayendo, me cubrí como pude de la mortal lluvia, y corrí como un poseso, atravesando la calle hasta llegar a las puertas de la cafetería. Dentro, sólo había dos parroquianos que, por la pinta, debían llevar varios días sin salir del maldito antro, y que, salvo unas ligeras miradas que reflejaron un: “Otro loco inconsciente, de esos a los que les gusta arriesgar la vida pululando bajo la lluvia corrosiva”, no me prestaron excesiva atención.

Tras el mostrador, un viejo camarero de rasgos arábigos y ojos penetrantes, me recibió con una sonrisa, y me invitó a sentarme cerca de la barra, pero no sin antes advertirme que debía atravesar lentamente y con los brazos abiertos, el túnel de aire caliente que servia para secar cualquier rastro de lluvia acida que pudiese llevar sobre mí, por aquello de la corrosión, ya sabéis.

-Vaya tiempecito, eh, amigo -comentó el camarero, dirigiendo una mirada de fastidio hacia la lluvia que se precipitaba en el exterior.

-¡Joder, ni que lo diga, cada vez está la cosa peor! -le contesté.

-Y peor dicen que se pondrá… Comentan por ahí, que ya se han comenzando a vender impermeables forrados de amianto -dijo el fulano ataviado con un mandil de fregaplatos.

-Eso he escuchado -le respondí-, la verdad es que si no morimos abrasados por la puta lluvia corrosiva, nos matará el jodido cáncer producido al entrar en contacto con la fibra de amianto.

-La culpa la tiene, según dicen en Internet, la facilidad con la que el dichoso acido atraviesa los plásticos, peuveces y derivados –puntualizó el camarero.

-No sé, pero la verdad es que la cosa está tan jodida que mantenerse un día más con la piel sobre los huesos, es un milagroso lujo -sentencié.

-Amen, hermano, amen –replicó el camarero.

Mientras comentábamos la nefasta situación en la que se encontraba el mundo, y, como cualquier hijo de vecino que se precie, divagábamos tratando de arreglarlo, la tormenta seguía arreciando allá fuera, parecía como si el cielo se fuese a desplomar sobre la tierra anegándola irremisiblemente. Por un breve momento, la idea de que un “benévolo” dios desatase sobre la faz de la tierra un redentor y devastador diluvio universal, borrando de un plumazo todo vestigio sobre esta vetusta y desastrosa civilización, se cruzó por mi mente, pero la idea se diluyó instantáneamente de mi pensamiento al detectar mi olfato un aroma inconfundible, un olor exuberante que creía extinguido y que consiguió retrotraer mi consciencia a una época añorada, un pasado lejano en el que solía disfrutar mucho más de la vida y de sus placeres y, sobre todo, de la fragancia cautivadora y maravillosa del aroma y del sabor de un buen café.

La decadencia del sistema financiero había colapsado los mercados, y el flujo de materias primas, sobretodo las perecederas, sufrió un desplome mundial que obligó a los países del primer mundo a autoabastecerse de alimentos. Con unos recursos limitados, debido a la dependencia que durante décadas los países del primer mundo habían tenido de los alimentos que les suministraban los países tercermundistas, el mercado se desabasteció, y los alimentos dejaron de fluir hacia los países más ricos, lo que generó un conflicto de magnitudes planetarias que acabó sumiendo a la Tierra en un caos político y económico sin precedentes. Se desataron cruentos conflictos y guerras devastadoras. Se hundieron economías y se desmembraron naciones, lo que fracturó el equilibrio entre las grandes potencias y sumió al planeta en el desorden y la anarquía, y que lo acabó llevando al borde de un abismo ecológico y climático, en el que a día de hoy todavía nos encontramos… Pero no rememoremos las sombras del pasado, y centrémonos en ese exquisito olor que gravita en el ambiente, y no nos vallamos por los cerros de Úbeda.

-Perdona, amigo, eso que huelo es café –le pregunté, obviando la respuesta.

-No lo dudes ni un instante, y no es un café cualquiera, sino una exquisitez tostada a fuego lento con la leña talada de las mismísimas laderas boscosas de la extinguida y milenaria Abisinia, ahora llamada Etiopia.

-¿No es ahí donde, dicen, nació la historia del café? –le comenté para hacerme un poco el ilustrado.

- No sé si podríamos utilizar Abisinia como lugar de compañía, o si los inicios de la historia del café se deberían situar en una zona en concreto y en un tiempo determinado, pero sí tengo muy claro de donde me han llegado los granos de café que estoy moliendo con tanto cariño en mi viejo molinillo, como antaño hicieron los monjes jesuitas cuya receta ha sobrevivido, durante generaciones, hasta el día de hoy.

-O sea, que tienes café de contrabando, y me quieres convencer que te lo ha mandado un primo tuyo, y además me lo quieres colar como café con pedigrí… ¡vamos, no me jodas!

-Veo que estas puesto en el tema, ¡eh! –respondió el camarero, con cierta ironía.

-Es más un conocimiento práctico que teórico -le dije-, ya que me he recorrido, por abajo y por arriba, buena parte de esta destartalada ciudad en busca de los pocos lugares donde aun, pese a la que está cayendo, pueda saciar mi ansia de cafeína y gozar por un instante de los pocos placeres que quedan en esté agónico planeta.

-Y que yo mantendré caliente en mi cafetería –gritó el dueño del local-, hasta que la maldita lluvia acabe filtrándose por techos y paredes, y termine corroyendo el corazón y las entrañas de este local.

-Pues a mí, mientras el edificio aguante en pie, y continúes teniendo granos que moler, vengan de donde vengan, como si te dedicas a cultivarlos en el sótano de abajo, me da igual, lo único importante en los próximos cinco minutos será: saborear, como si fuera el último, el café que me vas a poner… y que sea corto, por favor.

Dedicado a M.C.R.

EL CUENTO DE LA NIÑA DEL BOSQUE

2010-11-22T00:02:00.001+01:00

Eran tiempos de cambio para las gentes del interior. Las nuevas reformas sociales y el crecimiento desmesurado de las grandes ciudades atraían ingentes cantidades de personas. Gentes sencillas de provincia que se veían empujadas sin remisión hacia las masificadas urbes. Personas que, por encima de todo, anhelaban una vida mejor, algo tan sencillo como prosperar, y acabaron convertidos en buscadores de sueños.

Se vivía el albor de un nuevo siglo, el inicio de una nueva y prometedora época que pretendía dejar atrás un viejo y arcaico mundo rural. Un mundo de tradiciones, de ancestros, de mitos y leyendas que marcaron la vida de esos pueblos durante cientos de generaciones, y que configuraron un modo de vida hermético, específico y localizado en las comarcas rurales del interior profundo, y casi siempre aisladas entre si.

La fantástica historia de la niña del bosque se ubica en esta época de cambios, en ese espacio de tiempo en el que la sociedad no tenia muy claro hacia donde dirigir sus pasos, pero si tenían muy presente de donde venían y cual es su legado.

Todo se inició en una solitaria y minúscula población, perdida en lo más profundo de algún pequeño valle rodeado de espesos y frondosos bosques. La aldea descansaba, tranquila y placida, ajena a los acontecimientos que estaban a apunto de suceder. Mientras, sus confiados habitantes moraban sus sueños y sus pesadillas en la irreal seguridad de sus hogares, unos hogares pensados para servir de protección y cobijo ante la rigurosidad de un invierno que solía dejarse caer por estos paramos de la forma más tempestuosa y gélida posible, y que tenia la mala costumbre de cubrirlo todo con una húmeda capa homogénea y cegadoramente blanca.

Pero la historia que narraremos hoy, no sucedió durante uno de esos terribles y fríos inviernos, sino que fue un poco antes, justo cuando el bosque comenzaba a desplegar esas bellas tonalidades ocres y marrones que anunciaban el inicio del otoño. Y fue en esa época cuando los pueblos de las zonas rurales comenzaron a despoblarse, y los bosques comenzaron a quedarse vacíos de niños.

De siempre, los más pequeños habían recorrido los senderos boscosos, arrastrado sus pequeños pies a través del manto de hojas, caídas y oxidadas, consiguiendo que un polvillo caprichoso y travieso se colase por los orificios de la nariz haciéndoles estornudar, y esto tan simple les hacia reír y ser felices.

También, muchos niños solían estirarse sobre el manto mullido que formaban las hojas caídas, y allí tumbados soñaban con aventuras de hadas y magos, de príncipes y princesas, de nomos y elfos, de duendes y animales mitológicos… y, mientras soñaban, eran felices.

La alegría de los niños se transmitía por el bosque. La felicidad de estos niños impregnaba todos los rincones de la foresta, se contagiaba a los árboles, a los arbustos y los troncos, a las hojas, animales, e insectos, y finalmente, llegaba a la tierra y al agua, y esta energía regeneraba y mantenía vivo el bosque.

Desde el principio de los tiempos había sido así, y nuestros antepasados lo sabían, por eso vivían en los bosques o cerca de ellos. Por eso los niños siempre se sentían a gusto deambulando por los bosques, y estos, a su vez, los acogían con agradecimiento.

Pero llegó el día en el que las risas ya no se oían en el bosque. Sí, llegó ese terrible día en el que la alegría no se transmitió, y dejó de fluir la tan necesaria energía… y se inició una muerte anunciada.

Sin la felicidad y la alegría de los niños el bosque agonizaba. Sin sus risas el bosque se moría lentamente, y con él toda la vida que lo albergaba.

Durante mucho tiempo no se oyeron risas en el bosque, sólo se oía el ligero murmullo de un llanto… el del bosque agonizando.

Por eso, cuando un día se escucharon las suaves pisadas de una niña sobre la seca hojarasca, todos en el bosque contuvieron el aliento.

Unas ruidosas ardillas corrieron a agruparse en una gruesa y alta rama para poder observar mejor a la anhelada intrusa, y se quedaron extrañadas de que ésta no estuviese feliz y alegre. ¿Cómo podía ser que un niño no disfrutase jugando en el bosque? ¿Por qué no se dedicaba a correr y saltar, a jugar?, se preguntaba un viejo búho de ojos grandes y saltones. Y sobre todo, decían unos pequeños nomos parapetados bajo unas grandes setas, ¿por qué no se ríe? ¿Por que no está alegre?

Qué les había pasado a los niños. Quizás se habían olvidado de ser felices, o quizás es que en las ciudades no había bosques. O, simplemente era que estaban tristes… quien sabe, la verdad es que podía ser cualquier cosa, pero lo cierto es que no había tiempo para especular, la supervivencia del bosque dependía de esa niña. Había que retenerla, y conseguir que, al menos, dejase escapar una sonrisa, una carcajada, y mucho mejor si conseguía dejar atrás la tristeza, y comenzase a ser feliz.

El bosque se movilizó rápidamente. Los animales se gruñían unos a otros, los pájaros graznaban, las ranas croaban, y los grillos grillaban. Se balanceaban las plantas, se rozaban las ramas de los árboles, todo para transmitir un mensaje, para intentar localizar y advertir al único que podía conseguir ponerse en contacto con la niña, el último de una raza casi extinta.

Y por fin, el mensaje llegó, y uno de los últimos elfos del bosque acudió a la llamada, y como es costumbre en ellos, se movió con rapidez y sigilo.

Para que la niña no se asustase, el elfo se colocó dentro del tronco hueco de un viejo árbol, y utilizando sus poderes le habló, pero no con la voz, sino con el pensamiento. Le dijo que el bosque la necesitaba, le explicó lo que otros niños hacían tiempo atrás, antes que ella. La enseño a reír, a disfrutar jugando en el bosque, a divertirse de la manera más sencilla. Le enseñó a valorar el hecho de que ser una niña, conlleva que algún día dejará de serlo y se hará mayor, crecerá y se hará adulta, perdiendo de esa manera, parte de la energía que el bosque necesita para sobrevivir.

Y la niña, finalmente, sonrió. Y aprendió a jugar y a ser feliz, y además se comprometió a traer más niños al bosque. Y, tan a gusto se encontraba que decidió no crecer y quedarse para siempre en el bosque, siendo eternamente una niña.

Y desde entonces cuentan que, si te adentras lo suficiente en el bosque, puedes oír su risa, puedes sentir sus carcajadas, puedes notar como su alegría y su felicidad se extiende por el bosque. Por eso, no dudéis ni un momento en dejar que los niños jueguen a su antojo por los bosques… pero no los dejéis mucho tiempo, no vaya a ser que les guste, y quieran quedarse eternamente.

Por Rapanuy.

LA PREMONICIÓN.

2010-10-28T19:37:00.001+02:00

La noche se diluye sombría y sigilosa ante la llegada del nuevo día. El eterno ciclo hermético que constituye el día y la noche, parece romperse al albor de este nuevo amanecer. Lo único que parecía repetirse incansablemente en este lacónico mundo bipolar y caótico era: la sucesión imperecedera del alba y el ocaso. Sabíamos que tras la oscuridad de la noche emergía siempre la luz de un nuevo día; lo que ofrecía un mínimo de seguridad y equilibrio a todos los que viven y moran bajo su influencia, pero…, por lo que parece, este ciclo no es tan inmutable como pensábamos.

Sólo se recuerdan, y vagamente, dos hechos insólitos en los que el día y la noche parecieron querer rehuirse mutuamente; dos hechos puntuales que quedaron marcados en el inconsciente colectivo y en el acerbo cultural, y que sólo el tiempo ha conseguido borrar de la mente de los hombres.

Seguro que en el largo periplo que ha recorrido este planeta a través del universo, se han dado multitud de situaciones en las que el día no ha llegado a la hora prevista, y la oscuridad de la noche se ha extendido a lo largo de un periodo indeterminado por la asustada faz del planeta, sumergiéndolo en un caos terrorífico e inimaginable. Nunca llegaremos a saber como debían sentirse las personas, si es que las había, al ver como el sol no aparecía por el firmamento iluminándolo todo a su paso, repartiendo, a diestro y siniestro, vida y energía a todos los seres vivos, como siempre había ocurrido. Que tipo de cataclismo apocalíptico se nos viene encima, debían pensar los que lo sufrieron, para no dejar que la noche no de paso al día, y éste no pueda ejercer su energético poder sobre todas las cosas habidas y por haber. Así, seguramente, debía ser el principio de los tiempos: una eterna y gélida oscuridad. Un lúgubre y triste caos. Un pozo sin fin de miedo y desesperación… y de soledad. Y, ahora que lo pienso, debía ser algo parecido a lo que siente una parte importante de la humanidad, ya que existen, sin lugar a dudas, una ingente cantidad de seres que se encuentran, por desgracia, en la más absoluta de las soledades-oscuridades, y ahí, no hay ni Dios ni Edison que consiga alumbrarlos.

Lentamente la niebla que cubría la silenciosa ciudad fue disipándose. El calor de nuevo día ahuyentó la densa capa vaho que flotaba sobre las frías y húmedas calles adoquinadas. El sol irradiaba su energía con endiablada fuerza, y rápidamente el día barrió la noche de la memoria de los pocos que la habíamos podido, o querido, disfrutar. Y nuevamente la vida inundo las calles de esta vieja y cansada urbe, por lo que decidí irme a dormir hasta el atardecer y esperar al crepúsculo para reiniciar mi actividad.

Siempre he pensado que la noche da un significado diferente a la vida, que las personas que deambulan por la noche ven el mundo de manera diferente a como lo ven las personas que lo transitan de día.

La noche se inició tras un extraño y colorido atardecer, el cielo se tiñó de un rojo escarlata que amenazaba con desplomarse sobre la ciudad, ahogándola en una ensangrentada marea de tonos ocres y granates. Simuló el infierno sobre la tierra. Parecía como si el mal hubiese decidido engullir a la tierra y sus habitantes, enviándolos de cabeza a las mismísimas y sanguinolentas entrañas del averno.

La verdad es que en el ambiente se respiraba una tensa calma; debida, quizás, a que la luna llena se sostenía en el cielo diurno, presagiando infortunios y desgracias, como solían vaticinar lo más ancianos de lugar, anclados en sus viejas y extrañas supersticiones.

O quizás, era simplemente: que el tedio y el aburrimiento continuado y sistemático con los que nos envolvía la ciudad, su monotonía nos hacia ver en cualquier fenómeno anormal la excusa necesaria para dejar volar la imaginación, y así poder evadirnos del hastío, de la pereza y la indolencia de la vida diaria y sin sentido a la que nos veíamos abocados sin remedio millones de ciudadanos, convertidos en seres sin voluntad ni futuro.

Para muchas personas la noche significaba un estupendo momento de evasión, de escape; una manera de eludir la realidad, una salida, una luz al final del túnel, el único momento en el que la realidad de las cosas se hacia más transparente, más permeable. La noche daba sentido al día, a las obligaciones diarias. Daba cohesión a los sueños, los forjaba y los moldeaba para que después, durante el día, pudiesen llegar a buen término. La noche los creaba y el día los tejía, los zurcía con la energía que emanaba del astro rey, que con su aliento imperecedero insuflaba vida al mundo.

Y yo, extasiado, disfrutaba la noche, me dejaba acariciar por su oscuridad, imbuyéndome en sueños imposibles, sueños que el día era incapaz de ofrecerme. La noche me ofrecía una vida más excitante, más intensa, más placentera… La existencia se vive más y mejor a la sombra de las estrellas.

La noche, finalmente, llega a su fin. Me siento sobre las gastadas escaleras de un viejo edificio medio en ruinas, desde el que contemplo como los primeros rayos del sol ahuyentan con su luz, a la oscuridad redentora, relegando mis sueños, de nuevo, al rincón más profundo de mí ser. Por un momento, mientras la oscuridad de la noche me envuelve protegiéndome de la vida real, un pensamiento cruza mi mente como un recuerdo, o quizá sea, solamente, un conocimiento desconocido, reconvertido en instinto animal, o simplemente sea, una intuición antidiluviana, un residuo evolutivo de la especie a la que pertenezco. Da igual, la verdad es que me invade la extraña sensación de que algo anormal está a punto de suceder, de que los sueños y las pesadillas se pueden, finalmente, hacer realidad.

Una vibración intensa y anormal ha permanecido flotando persistentemente en el ambiente nocturno de la ciudad. Un ruido de fondo ha impregnado la noche, es la premonición de que algo está cociéndose en las entrañas del planeta. Los animales lo han notado, presentido, igual que alguno de nosotros, pese a que, hasta cierto punto, pretendemos estar por encima de eso, intentando permanecer humanizados.

Durante toda la noche, la banda sonora de la ciudad se convirtió en un continuo y desesperado ulular melancólico de multitud de canes, mezclado con los maullidos tristes y penetrantes, de los gatos callejeros, que compenetrados como una orquesta, no han parado de entonar un espeluznante y melódico canto de tragedia, muerte y desesperación.

¿Una premonición? Tal vez… Sí, sin duda algo extraño está a punto de acontecer, y será antes del amanecer. Seguro. Y no pienso perdérmelo; desde aquí tengo una vista inmejorable. Una butaca en primera fila para un acontecimiento irrepetible.

Y esperé, tranquilo y emocionado, a que el sol saliese… y seguí esperando, sin prisa, allí sentado.

Y llegó el día en el que el sol no salió. Y llegó el día en el que la noche relegó al día a la marginalidad, y la luz brilló por su ausencia. Y llegó el día en que la alegría se instaló en el corazón de unos pocos, y la tristeza perduró en el alma de muchos.

Y la noche se hizo eterna.

Por Rapanuy.

MUERE JOVEN

2010-07-17T20:11:00.008+02:00

«La crisis ha golpeado, trágicamente, en lo más profundo del sistema, haciendo saltar por los aires las esperanzas y sueños de millones de personas, secuestrándonos el futuro más inmediato y consiguiendo que nos sumerjamos en un océano de incertidumbres, tristeza y desesperación». El texto, pintado a spray, colgaba ingrávido sobre mi cabeza, fijado por polímeros coloreados a una sucia pared repleta de restos publicitarios. Cientos de panfletos, corroídos y húmedos, decoran la pared, incitando, con sus coloridas letras y sus atrayentes imágenes, a la compra compulsiva de objetos banales y de inocua utilidad. La estrecha y sucia callejuela, acoge, indiferente, mi deteriorado cuerpo, mientras desde una de las ventanas del primer piso se escuchan, amortiguadas, las notas del “Heaven and Hell”. Quizás, nunca el cielo y el infierno estuvieron tan juntos, como lo están hoy día.

Una ingente cantidad de carteles, pegados mil veces unos sobre otros, forman una amalgama escamada de anuncios, promocionando excitantes y ruidosos conciertos. Sobretodo, bandas míticas de rock reunidas de nuevo para revivir terceras y cuartas juventudes, rememorando glorias pasadas de sudor, cervezas y decibelios. No siempre tiempos pasados fueron mejores, pero ante un futuro como el que se nos plantea en la actualidad, el recuerdo del ayer se antoja, cuanto menos, deseable. Y de nuevo, la nostalgia invade la atmósfera cuando los acordes nítidos de Iommi, resuenan, emotivos, haciendo vibrar el éter invisible que me envuelve, transportándome a lugares y tiempos añorados.

De la repleta pared enmohecida se descuelgan viejas pancartas, ahora cochambrosas y destartaladas, anunciando antiguas obras teatrales de títulos indescifrables, en las que se informaba al público del horario de los pases del fin de semana. Y también, se desprenden, desencolados, multitud de panfletos mal escritos informando de las funciones que se realizarán, durante los siguientes días, en un circo instalado a las afueras.

Ahora, todos esos carteles cuelgan hechos jirones sobre la pared enladrillada, junto a grandes y roídas carteleras de cine que penden maltrechas, promocionando películas holliwodienses de tramas insípidas y carentes de contenido, dirigidas a un publico de pensamiento plano, al que la eficaz maquina política a convertido, sin demasiado esfuerzo, en mentes incapaces de análisis propio, en inútiles sin la suficiente capacidad de argumentar la más ligera opinión sobre algo que se aparte un ápice del camino marcado. ‹‹Lo fácil entra bien, y si cuesta tragarlo es que no debe ser bueno›› reza escrito sobre una puerta metálica, que sirve de salida de emergencia del local de copas del que me echaron, bruscamente, y en el que no creo que me admitan más, después de la que armé anoche. Mientras, escucho a Vinny aporrear el aire al son de un “Drean Evil” etéreo, que se filtra suavemente a través de las rendijas de un vetusto y agrietado ventanal.

No hace mucho, quizás sólo una eternidad, me encontraba estirado sobre una cómoda y lujosa tumbona en el pulcro, aséptico y ordenado despacho de mi psicoanalista, desahogando todo mi ser en una estéril e infructuosa sesión de terapia:

-Si al final va a resultar que realmente somos lo que hacemos o dejamos de hacer, y no lo que comemos, pensamos o soñamos. La realidad nos revela un camino, el cual, nos guía hacia el paradigma de «si no actuamos no existimos». La vida contemplativa, la ausencia de pensamiento, la relajación, el yo interior, el no yo, ¿qué son? –le pregunté a la psicoanalista que todos los miércoles me escuchaba, atentamente y por un módico precio, en su consulta del centro.

- Todos son estados orquestados por la mente para alcanzar un fin, para acabar justificando una serie de preguntas abstractas que no tienen respuesta si no es otra contestación igual o más abstracta que la misma pregunta: ¿Quien soy? ¿De donde vengo? ¿Adónde voy? ¿Por qué y para qué existo? Y así eternamente. Todas son preguntas sin respuesta, si lo que se pretende es obtener una justificación de la existencia en sí misma – me contestó la doctora.

- Entonces, quieres decir que el que seamos organismos con la suficiente capacidad para hacernos estas preguntas no significa que tengamos nada especial en nuestro interior ni que nuestro destino sea mejor o diferente al de otros seres vivos, y es, por lo tanto, la forma que tiene nuestra mente hiperactiva de buscar soluciones y respuestas a los planteamientos con los que tiene que lidiar continuamente, para poder seguir existiendo... no sé –le dije.

Ahora, tumbado sobre un improvisado colchón de cartones húmedos y mugrientos, comprendo el vano e inútil significado de esas sesiones de terapia de bote. Y, aquí tirado como una piltrafa humana, convertido en un desecho de la sociedad, obligado a sobrevivir en un mundo de intereses cómplices, de hipocresía contagiosa, de sonrisas falsas y puñaladas traperas, es aquí y ahora, al borde del abismo, donde se vive la única realidad posible, no el mejor mundo posible como diría el poeta, sino el verdadero, el que deja el cuerpo y el ser a la vista de los demás, el que vive al día, sin pedirle nada al futuro, el que se nutre del aire y todo lo que tiene habita en sus bolsillos. El que se encontró a sí mismo un día y se prometió no volver a perderse.

Cansado y soñoliento, me acurruco en la cartonera, esperando que Morfeo me acoja de nuevo en su reino, mientras revivo, de nuevo, la voz de Dio, al escuchar desde una azotea cercana, el "Die Young" de los Sabbath, esa canción que tantas veces he oído, y que predicaba que morir joven es una opción tan valida como cualquier otra.

Quizás, acabe cumpliéndose hoy... quien sabe. Yo seguiré aquí, al borde del abismo, viéndolas venir, y acompañado, si los vecinos quieren, de una banda sonora inigualable y nada efímera.

Por Rafa, en recuerdo de Ronnie James Dio.

EL TESTAMENTO MALDITO

2010-05-21T15:37:00.007+02:00

La vida se le escapa, ingrávida, a través de su última exhalación, mientras la condensación, tenue y blanquecina, se refleja, etérea, en la fría noche. Evanescencia efímera de un alma atormentada. La muerte se apodera de su cuerpo inerte, arropándole con el manto eterno y sosegado del olvido. La pesadilla ha terminado y, poco a poco, el tiempo diluirá los recuerdos de la mente de los hombres, hasta convertirlos en tenues sensaciones de algo que nunca ocurrió o, quizás, nos deje el amargo sabor de lo que realmente fue: un extraño y trágico sueño.

Todo comenzó tres días antes del solsticio de verano.

Las campanas sonaban nítidas desde la pequeña iglesia de estilo barroco que, construida hace más de doscientos años y situada a las afueras de la ciudad, todavía mantenía su antiguo campanario en funcionamiento, repicando a muerte cada vez que un feligrés abandonaba este mundo, para ascender al cielo o precipitarse a los infiernos. La función era clara, advertir a los del más allá que un alma viajaba en pos de la gloria divina o del eterno tormento.

Con el eco de las campanas aun reverberando en el ambiente del complejo funerario, una docena de extraños personajes se apiñaban en una pequeña, tosca e impoluta sala. Habían sido invitados a presenciar la cremación de un difunto, un extraño y desconocido personaje que, por extrañas y misteriosas razones, les incluyó en su testamento. Intrigados, contemplaban a través de una pared acristalada, como los funcionarios municipales preparaban el cadáver que debía ser incinerado, junto a sus pertenencias, en un austero y pulcro ataúd que, se intuye, acabará convertido en grisáceas y polvorientas cenizas.

En el ataúd reposan, efímeros, los restos mortales del difunto, junto a varios objetos que se pretende ardan con él y lo acompañen en su último y breve viaje.

Las dos monedas de plata, colocadas sobre sus parpados, hacen clara alusión al pago que se espera reciba el mítico barquero Caronte, que, dicen, transportará el alma del difunto a través del río de la vida y la muerte hacia el inframundo. Antigua creencia extendida desde hace poco, en muchos lugares y regiones de la zona, rememorando, viejos y deteriorados, ritos helénicos.

También depositan en el interior del ataúd un frasco acristalado de tonos verdosos que contiene, lo que parece ser, a simple vista, un aceite o sustancia viscosa, que algunos asistentes confunden con un tipo de perfume que se suele utilizar en algunas cremaciones para dar a las cenizas un ligero aroma vegetal. Sobretodo las que acaban adornando salones y chimeneas familiares.

Desgraciadamente, están equivocados y pronto se darán cuenta de ello, ya que el mal se aproxima a la tierra a poco más de un metro por segundo, la velocidad a la que la cinta transportadora introduce, lenta e inexorablemente, el féretro en el horno crematorio, que abre sus fauces, llameantes, engullendo otra alma maldita que acabará reducida a cenizas, iniciando con su extinción la chispa que extenderá el Apocalipsis por esta tranquila y desprevenida villa… condenando a sus indolentes y tristes lugareños.

-Bueno, señores y señoras acérquense, por favor. Voy a dar inicio a la lectura de los últimos designios escritos por el difunto, de su mismo puño y letra. -La voz del abogado retumba por toda la estancia, añadiendo más solemnidad, si cabe, al acto que esta a punto de iniciarse. Un murmullo inunda la sala apagando las primeras palabras del abogado.- ¡Silencio, por favor! Ruego un poco de calma… y así podremos finalizar lo antes posible,-vocifero el letrado-.

“Yo, Vladimir Podorosky, en plenas facultades mentales y desgraciadamente con las físicas bastante mermadas, dispongo en primer lugar: ¡que el mal se extienda como una plaga por la faz de la tierra! En segundo lugar: ruego a Satán que se apodere de mi alma convirtiéndome en su siervo por toda la eternidad. Y en tercer lugar, dejo para el final la parte que más os concierne a todos vosotros, tristes y desdichados mortales... Os dejo, el glorioso y digno honor de ser los únicos supervivientes que contemplarán maravillados mi última y gran obra maestra: el destructor de mundos.”

El silencio era sepulcral, los allí presentes no daban crédito a lo que aquel enclenque y deforme picapleitos les estaba narrando. El silencio pasó, breve pero intenso. Primero fueron carcajadas frenéticas, luego alguna voz increpó al abogado, paulatinamente fue creciendo la indignación de los presentes que se sentían engañados y estafados por lo que creían la ultima broma macabra de un viejo lunático. El deforme y jorobado sirviente, que es lo que era realmente el abogado, se dirigió, sin inmutarse, hacia la única puerta de la estancia, que comprobó estuviera cerrada desde fuera, como acordó que hiciera uno de los vigilantes, por el módico precio de treinta monedas de plata, aludiendo a un estudiado y sobrio simbolismo cristiano. El siervo, fiel a su amo, extrajo una daga ceremonial de más de mil años de antigüedad, usada durante generaciones en cientos de aquelarres para consumar macabros y sangrientos sacrificios, y, con la locura del que ve a la muerte cerca, hundió la fría y afilada hoja en su pecho, atravesando salvajemente su corazón. Sólo una débil promesa salio de su boca, “por mi amo”.

Ese día, los pocos que levantaron la vista hacia el caluroso y despejado cielo azul, vieron, extrañados, como un espeso humo de tintes verdes salía de la chimenea del crematorio y se desplazaba por el firmamento dispuesto, sin ellos saberlo, a extender el mal por el mundo.

Mientras tanto, en el interior del crematorio, los elegidos apartaron el cuerpo inerte del falso picapleitos e intentaron abrir la pesada puerta que los aislaba del mundo exterior. Al golpear la firme y reforzada puerta metálica se dieron cuenta de que les costaría abrirla. Durante tres días permanecieron prisioneros del edificio, hasta que, finalmente, consiguieron salir al exterior. Desgraciadamente para ellos el planeta había dejado de ser un lugar habitable para los seres humanos.

Una nueva era se iniciaba, y precisamente la raza humana no estaba en el punto más alto de la pirámide alimenticia… Multitud de ojos teñidos de rojo-odio les observaban desde el exterior, esperando ver recompensada la espera. Las presas finalmente se ponían a su alcance.

El destructor de mundos había hecho bien su trabajo.

LA PRESA.

2010-04-13T17:00:00.003+02:00

El día a dejado paso a la oscuridad de la noche y la calle reclama mi presencia. La hora de alimentarse se inicia al ponerse el sol sobre la sombría ciudad. La delgada línea que separa la vida de la muerte está a punto de doblarse entre mis dedos cuando un ultimo aliento de vida escape de unos labios inocentes, que se marchitarán, lánguidamente, tras hundir mis colmillos, en su dulce y calida yugular, succionando con ansia apasionada la metálica y húmeda sangre que, un día más, alargará mi terrible existencia a cambio de otra mísera e insignificante vida humana.

Normalmente, acecho a las presas amparado en la oscuridad de la noche, deslizándome sigilosamente por calles desiertas, evitando la indiscreción de los portales, sorteando la mortecina luz que irradian las farolas que alumbraban las calles y aceras de esta trasnochada urbe. Pero hoy, me he encontrado, inexplicablemente, paseando y observando el ir y venir de mortales por las amplias avenidas, por los frondosos y casi desiertos parques. He recorrido angostos y laberínticos callejones contemplando, sorprendido, como los alegres y despreocupados jóvenes disfrutan de su breve existencia, abstrayéndose por unos instantes de los problemas diarios que esta mísera realidad se ha dignado a ofrecerles. Y por primera vez en muchos años me he preguntado el porqué de mi exótica existencia. Quizás, la soledad haya hecho mella en mí… Acaso, la esperanza no es una opción para un ser como yo…O tal vez, el paso de los siglos a secado y agrietado mi alma convirtiéndola en un árido y agrietado desierto. Yo, un engendro maldito, expulsado de los infiernos y condenado a vagar eternamente por esta sombría tierra de mortales, castigo cruel y eterno, por haber osado enfrentarme en su propia morada al mismísimo Belcebú. O, quizás, mi comportamiento es, simplemente, la efímera necesidad de volver a sentir, por unos instantes, la compañía de un ser afín con el que poder hablar, reír, llorar, añorando poder volver a vivir lo que antaño fui: un simple mortal.

Cavilando, distraído, sobre todos estos sentimientos que me embriagan, no me he percatado de la figura que se acerca, caminando indecisa, por la estrecha acera. Siento nítidamente los latidos de su corazón acelerarse por un temor irracional ante mi presencia. La calle esta desierta y alumbrada tenuemente por la azulada luz metálica del letrero de una pensión cercana. La joven cruza la calle en un acto instintivo de precaución, apresura sus pasos procurando alejarse de mi presencia, que desde luego le ha inspirado un sentimiento de intranquilidad.

De reojo la observo alejarse envuelta en las sombras de la noche, mientras me pregunto por qué no me he lanzado sobre ella y he consumado el ritual asesino, tantas veces repetido, que me mantiene con vida… No lo sé, la razón escapa a mi entendimiento, pero algo en esa chica me atrae irresistiblemente y me decido a seguirla.

La lluvia se precipita sobre la calle, salpicando el desgastado empedrado, que deja escapar en forma de tenue vapor el calor acumulado durante el día. La ciudad se torna lúgubre y mortecina al compás tintineante del suave aguacero. Deslizo mi figura por el resbaladizo adoquinado que forman las laberínticas callejuelas del centro de la urbe y persigo sigiloso a la joven presa. El olor de su pelo húmedo embriaga mi desarrollado olfato que capta tenues fragancias de perfumes entremezclados y un característico y familiar aroma a tierra mojada. Extraño, ya que el parque queda lejos y en este antiguo y decrepito barrio no hay resquicios para la tierra firme… Puede que se desprenda de una maceta colgada en algún engalanado balcón, o posiblemente algún tiesto situado el la cornisa de cualquier ventana, pero…Por un momento viejos e irreverentes recuerdos afloran desde lo más profundo de mi vetusta memoria, rememorando olores y sensaciones, ya casi olvidados, de mi primera he improvisada yacija de descanso diurno, en el que me veo obligado a permanecer hasta la eternidad. ‹‹Extraños recuerdos››, pienso para mí, mientras me aproximo cada vez más a la atemorizada e indefensa presa que trata de huir, sin saber que la decisión esta tomada y que no volverá a ver un nuevo amanecer sobre este mundo.
La sed se acentúa. El apetito se hace insoportable. El instinto dirige ahora mis pasos, la poca humanidad que despertó en mí esa figura femenina a desaparecido por completo aplastada por el ansia de alimentarme y sobrevivir. Amparado por la oscuridad, cómplice de mi maldad, salto brutalmente sobre la joven que sorprendida y aterrada se protege inútilmente de mi despiadado ataque… ¡Pero! Extrañamente, algo detiene mi ímpetu depredador y con una fuerza sobrehumana me lanza, como una triste marioneta, a través del aire frío y húmedo de la noche. Impacto dolorosamente contra el suelo adoquinado y maloliente, y antes de darme cuenta de lo que pasa noto sobre mí la figura de la mujer sujetándome con tal fuerza que consigue inmovilizarme, y acercando su rostro al mío me susurra al oído.

—Anciano has elegido mal a tu presa y hoy serás liberado de tu cruel destino.

Y sin más preámbulos clava sus afilados y fríos colmillos sobre mi yugular, succionándome la sangre, al tiempo que la vitalidad que yo creía eterna se escapa lánguidamente de mi ser.

Mientras mi cuerpo se seca y enfría la oscuridad insondable lo llena todo y sólo consigo pronunciar un lacónico y agradecido: “gracias”.

EL CARTERO SIEMPRE LLAMA DOS VECES, O MÁS.

2010-02-26T16:08:00.011+01:00

Dante odiaba el frió, ese jodido e inmisericorde frió que se instalaba dentro de uno sin permiso, hereje, intruso indeseado, y permanecía allí enquistado, doloroso, recordándote continuamente el hecho de ser una piltrafa andante, un montón de carne con extensiones nerviosas, tremendamente sensible a los cambios bruscos de temperatura. Pero la vida humana tiene esas pequeñas imperfecciones, había que convivir con ello de la mejor manera posible e indudablemente el hecho de conocer las limitaciones de su frágil organismo no le consolaba lo más mínimo, y menos cuando sentía los músculos agarrotados y entumecidos debido al tremendo esfuerzo, amén de que seguía teniendo un frío de cojones.

A lo lejos una luz tintineaba levemente a través de las tenues nubes que un vacilante y tímido viento empujaba desganado. A veces, la luz que le guiaba orientándole en su agotador ascenso desaparecía completamente y Dante se detenía un instante. Angustiado escuchaba su propio jadeo, notando su frenético pulso clamar por un descanso para que el aire pudiese entrar libremente en sus pulmones y distribuir el preciado oxigeno a todos los rincones de su cuerpo que, enloquecido, demandaba un leve y gratificante descanso, cosa que desgraciadamente no podía permitirse. Rodeado de la más absoluta oscuridad esperaba, ansioso y crispado, que las nubes continuaran su vaporoso viaje por el firmamento y le dejasen ver de nuevo la luz salvadora que le indicaba la dirección correcta a seguir en su inhumana ascensión por el escarpado paraje.

─ ¡Mierda, no veo un pijo! ─ Exclamó entre dientes, mientras resoplaba como un cerdo asmático.

La ascensión se había tornado agónica y más de una vez resbaló rodando ladera abajo, desandando el camino y llevándose más de un doloroso y humillante porrazo que le llenó el cuerpo de magulladuras y contusiones.

Cuanto ansiaba notar de nuevo entre sus piernas a su querida y deseada Bety. Le dolía en el alma, y en otras muchas partes de su cuerpo, haber tenido que dejarla allí abajo, sola y desconsolada, expuesta al gélido viento y a la penumbra mortecina de una triste farola, que, al menos, impedía que la oscuridad se la tragase completamente.

Ensimismado en sus pensamientos Dante había conseguido recorrer la distancia que le separaba de la luz que hacia las veces de guía y salvavidas momentáneo. Apartó las ramas de un arbusto de un manotazo y noto como el terreno inclinado se allanaba. Se detuvo exhausto y sin aliento, inhaló un aire terriblemente frío que al entrar en sus pulmones le quemó por dentro, haciéndole toser.

─ ¡Joder, con la puta cuesta de los cojones, ya no estoy para estos trotes!─ Escupió entre bocanada y bocanada, mientras se acercaba a la luz que le había servido de faro durante su interminable ascensión, y que resulto ser un viejo candil de aceite que colgaba de un garfio en la entrada de un vetusto y destartalado caserón.

Dante ascendió los escasos escalones que le separaban de la puerta de entrada, y aporreó cansadamente la agrietada y maltrecha puerta. Le contestó el silencio. Llamó de nuevo golpeando esta vez con furia, y de nuevo el silencio fue la respuesta.

─ ¡Hola, hay alguien ahí! ─ Grito, desesperado. Más silencio.

─ No me jodas que ahora no hay nadie, con la paliza que me he pegado ─ se dijo a si mismo en voz alta.

Dante permaneció sentado un buen rato en el borde de los escalones, sopesando sus alternativas, mientras se recuperaba de la agotadora ascensión que había iniciado hacia una hora desde las cuatro casa que formaban el pueblo hasta la vivienda del cabrero, situada en lo mas alto de los riscos de este macizo montañoso.

Desmoralizado, bajó lentamente los escalones y se dispuso a iniciar el descenso hacia el pueblo. La idea de tener que volver otro día por estos parajes le hizo estremecerse, y recordando una de sus películas favoritas “el cartero siempre llama dos veces” se giró rápidamente y saltando por encima de los podridos escalones se planto de nuevo frente a la carcomida puerta que comenzó a aporrear con inusitada rabia. Volaban puñetazos y patadas sobre la roída puerta, incluso, llevado por un ataque de furia realizó un intento de echar la puerta abajo, y por suerte, pese a la violencia de la envestida la vieja puerta aguantó firme.

En ese instante se oyó a lo lejos una voz:

─ ¡Quia, julandrón, serás plumífero, que me vas a hundir la choooza… cago en to lo que se menea! ─ gritaba enfurecido Pedro el cabrero blandiendo amenazadoramente una hoz en una mano y sosteniendo en la otra un conejo fiambre que se balanceaba desnucado de un lado a otro en un baile macabro de muerte y gula.

─ Que barruntas so mendrugo, no ves que estoy despachando las viandas pa la cena ─ soltó el cabrero, con el rostro descompuesto, mientras se acercaba encolerizado.

─ Usted perdone, buen hombre, pero es que vengo desde el pueblo y esta maldita cuesta ha conseguido que el oxigeno no me llegue al cerebro. Me presentaré, soy Dante Fonseca el nuevo cartero.

─ ¿Y el Paco? ─ gruño Pedro.

─ Si se refiere al antiguo cartero, lo único que sé es que desapareció de la noche a la mañana sin dejar rastro y que al cabo de tres meses una de sus hermanas recibió una postal desde Cuba, en la que escribía que había llegado al paraíso y que no lo sacarían de allí ni con aguarrás.

─ ¡Maldito bribón! Siempre decía que un día atravesaría el mar para perderse entre cocoteros y rollizas mulatas. Al final lo hizo. Yo, si no fuese marinero de agua dulce vadearia el Ponto y disfrutaría mis últimos días de las churris y el Lorenzo en alguna de esas islas paradisíacas. ¿Pero entonces quien cuidaría de mis animalejos, eh?

─ Misterios insondables de la existencia ─ le comentó Dante al cabrero, que asintió compungido, y dándole la espalda se dirigió hacia el corral a seguir con sus asuntos.

─ Perdone pero le traigo una carta y lleva matasellos de cuba… no será por casualidad de su amigo Paco.

─ No lo sé, ni me importa, es tarde y tengo mucha faena ─ farfulló Pedro en tono cansino.

─ ¡Pero no le interesa saber lo que dice! ─ insistió Dante.

─ Parece usted más interesado que yo. Le increpo el cabrero, mientras se ponía a despellejar al desnucado conejo.

─ Hombre algo de curiosidad si que tengo ─ dijo el cartero.

─ Pues la curiosidad mato al gato, o sea que ya puede echar la carta por debajo de la puerta y largarse por donde ha venido.

Envuelto en un extraño desasosiego Dante se encamino mosqueado cuesta abajo hacia el pueblo, tenía ganas de sentarse sobre su querida moto que tantas alegrías le daba y alejarse lo antes posible de aquel rincón perdido de la profunda Iberia.

EL SINDICALISTA

2010-02-07T01:59:00.003+01:00

Cuando la sociedad clama al cielo y al infierno, por la protección de multitud de especies en extinción, en los rincones más inhóspitos de nuestros parajes ibéricos, ocultos tras la maleza, parapetados tras la barra de un bar, o deambulando sonámbulos por tristes y solitarios polígonos, una especie prolifera en estos tiempos de crisis y escasez: el sindicalista.

Antaño calumniado y vilipendiado, fue arrastrado a la marginalidad de las cuencas mineras, los vertederos industriales y los desolados ministerios, cual alimaña, haciéndose resistente al escarnio mediático, y aguantando, erguido, el dedo acusador, con la entereza y dignidad adquirida por largos lustros viviendo a la intemperie.

Amparado en la oscuridad de su lúgubre oficina, olisquea el fraude, paladea el despido improcedente, saborea el acoso laboral con cierto regusto amargo. Agnóstico, comunista, ateo, apostata, liberal, republicano, amante de los cantautores, afiliado o no, da igual, sobrevive, que no es poco.

La voz del pueblo se eleva melancólica, como un murmullo quejumbroso, un ruido de fondo incrustado en la desidia general. Poco a poco, aumenta el tono de las quejas y las suplicas, extendiéndose por las calles como un tsunami cabreado, estallando, finalmente, en un griterío enfurecido y desesperado, que exige empleos, demanda subsidios, suplica algo de educación, reclama una sanidad de calidad, y sobretodo pide un mínimo de respeto hacia la gente de a pie.

- ¿Respeto por la plebe? Blasfemia- responde el gobierno, la oposición y la pléyade de partidos agregados, subvencionados y parásitos.

-Venganza- clama el pueblo -a la guillotina con todos los vividores, chupópteros, correveidiles, embaucadores, timadores, soplapollas, curas, masones, nobles, ricos, pijos, malgastadores de fortunas, pobres de espíritu, apóstatas, pedofilos, cinéfilos de v.o, fariseos, sindicalistas, sodomitas, ultras, esgaes y demás ralea.

-¡Joder, no te has pasado!

-¡Qué va! Si aún quedan cabezas por cortar, apunta: verdes de pacotilla, ongs con ánimo de lucro, videntes, presentadores de sorteos nocturnos televisivos, el imbécil que invento la zona azul, radicales y mosquitas muertas, pero ante todo y sin lugar a dudas, los primeros, los intransigentes y fanáticos.

-Pues en esa lista me parece que andamos muchos de nosotros.

-¿Quieres decir? Bueno, igual me he pasado, quita a los sindicalistas, a los cinéfilos de v.o y a los apóstatas, y los demás, ¡a la hoguera!

- Me parece, que el intransigente y fanático estás siendo tú.

- ¡Vamos, no me jodas! Además, cállate ya, que solo eres mi dichosa conciencia.

-¡Vale, allá tú!

Joder con los siglos de moral filosófica y religiosa, es que uno no va a poder ni desahogarse tranquilamente, defenestrando a quien le parezca.

Volvamos la vista hacia el estudio de esas fieras que pueblan y proliferan en nuestras zonas boscosas, nuestras mesetas interiores, las costas que bañan nuestra península, rincones en los que habita el espécimen de nuestro estudio: el sindicalista vocacional.

Se desconoce cual fue el primer espécimen del que evolucionó el actual Sindicatus Kansinus. Ya existían escritos en siglos anteriores, que describían algún probable antepasado. El ultimo Rey depuesto, narra un encuentro fortuito y sobrecogedor, sufrido en carne propia, con lo que al parecer fue un posible antepasado remoto: “la bestia parda, salió de detrás de una mesa atestada de panfletos y copias amarillentas de convenios sociales, de los que seguramente se alimentaba, devorando sin piedad cartas de despido, finiquitos ilegales, y demás triquiñuelas empresariales, y me miró con el odio reflejado en sus ojos, realmente me cagué las patas abajo, ese encuentro me dejó tocado emocionalmente, desde entonces no como, ni duermo, y el solo hecho de ver u oír una manifestación me revuelve el estomago.” Siniestro y elocuente relato que pone en entredicho el perfil pacifico y razonable de este extraño espécimen.

Los últimos avistamientos relatados describen a una subespecie, seguramente mutada, del género sindicalista obrero, que se dedicaba a la quema indiscriminada de contenedores, neumáticos, frutas, hortalizas y cualquier otro producto que se preste a la combustión por la causa. Reunidos en manadas tomaban las calles en protesta por los abusos empresariales, los recortes laborales, las discriminaciones de todo tipo… pero misteriosamente un día dejaron de movilizarse, por algún extraño motivo, y desaparecieron de los parques, dejaron solitarias las esquinas, desolados los puentes y carreteras, dejaron de cortar el trafico e inundarlo todo de leche, de vino o de horchata.

Que años más tristes y afligidos han acontecido en este reino, sin su presencia en las calles, pero el tiempo de hibernar llega a su fin, con el lema “errática, pendular, compulsiva, parecen una pandilla de aficionados” la bestia parda retorna de sus cenizas cual ave Fénix… y que tiemblen los carroñeros.

UN MUNDO LLAMADO SALVACIÓN

2010-01-18T11:38:00.004+01:00

Un abrasador sol de justicia hunde sus afiladas garras en la martirizada piel de unos pocos parias, empujados al destierro, en el rincón más indolente de este universo paralelo, descubierto por casualidad hace décadas y utilizado como infierno privado de la elite corrupta que domina y tiraniza al pueblo, aborregado, al que pertenezco.

Durante años nos vimos arrastrados por la corriente ideológica dominante, el ideal del buen ciudadano había calado hondo en el inconsciente colectivo y la vida monótona, obediente, disciplinada, llena de consumismo compulsivo imperaba por doquier. Los disidentes, extrañamente, habían ido poco a poco desapareciendo de la faz del idealizado planeta. Tristemente el gris había teñido la vida de las personas hasta despojarlas de voluntad propia y de un mínimo de objetividad hacia lo que sucedía a su alrededor.

Aquella noche un accidente desequilibró el orden de las cosas, y el mundo en el que vivía se hundió, enterrando una placida y decadente existencia, viéndome empujado hacia un destino incierto pero inquietantemente vivo.

El tren que nos trasladaba todas las noches a casa, después de finalizar la jornada de trabajo, había sufrido una avería, y la siempre eficaz compañía puso a disposición de los viajeros varios autocares para poder realizar el trayecto por carretera. Allí iba yo, sentado en la parte trasera del autobús, retornando a mi tranquila y apacible vida rancia e insustancial, cuando, de repente una de las ruedas del transporte reventó e hizo que el autobús diese varias vueltas de campana antes de quedar volcado en medio de la carretera. Por un instante perdí el conocimiento y al despertar anduve desorientado durante un buen rato hasta que al final caí desmallado en algún lugar lejos del accidente.

La onírica sensación del olor a mar, sumado al sonido de las olas rompiendo contra la playa y el tacto de la arena mojada sobre mi piel me hizo despertar aturdido y extrañamente sorprendido. Hacia años, muchos años que no experimentaba la sensación tan gratificante de un amanecer con el océano de fondo.

Durante horas permanecí allí sentado, sobre la arena de la playa, contemplando como el sol iniciaba su ascenso por el firmamento y lentamente se colocaba sobre mí, alcanzando el cenit, entonces inexplicablemente algo dentro de mí se cortocircuitó. La monotonía, la obediencia ciega, la sumisión, el vasallaje, habían dejado de tener sentido. Formar parte de esa sociedad compuesta por seres sin alma se me antojaba siniestro, aterrador, el individuo había dejado de ser singular para transformarse en una célula del engranaje, una pieza de un puzzle manipulado por alimañas, por vampiros ávidos de sangre, deseosos de alimentarse de los sufrimientos ajenos, demonios insaciables, sin empatía, ni remordimientos, sin sentimientos, simples carroñeros.

Una ola de furia se gestó en mi interior pugnando por salir e inundarlo todo, finalmente grité, con todas mis fuerzas grité, y me cagué en todo lo cagable y más, hasta quedar exhausto, toda la rabia acumulada salio de sopetón, dejando tal vació en mi interior, que decidí desde ese mismo instante que solo lo llenaría con los gritos de liberación personal de otros, que como yo, descubriesen que la vida es algo distinto de lo que nos han impreso en el subconsciente.

Los días se sucedían entre asambleas clandestinas y mítines subrepticios en los que intentábamos desadoctrinar al mayor número de personas posible, haciéndoles entender que el sistema nos utilizaba, nos manipulaba, dogmatizándonos, para acabar convirtiéndonos en siervos sumisos, dóciles, manejables y creando una casta deshumanizada que se alejaba lentamente del principio supremo, la ley fundamental no escrita: el libre albedrío.

La rebelión no duró demasiado, los largos tentáculos del sistema se extendían, pegajosos, por los rincones más putrefactos del alma humana, y rápidamente fuimos delatados y entregados a la justicia, que, aunque corrupta, se mantenía asquerosamente eficaz. La sentencia fue rápida y terriblemente cruel: destierro eterno, ― ¡cago en to!

Al cruzar el portal que separaba ambos mundos recibimos dos advertencias:

La primera fue, “cuando sobrepaséis el umbral del pórtico dejareis de ser habitantes de este mundo y adquiriréis el dudoso honor de ser parias en un nuevo planeta”.

Y la segunda me sonó ha sentencia de muerte, “encontrareis agua si camináis en dirección a la puesta de sol, ¡pero ahora no recuerdo hacia cual de ellos!”.

¡Malditos soles!
Llevamos más de tres días caminando por este desierto abrasador, alumbrado por una estrella binaria que mantiene el planeta en un interminable día de más de treinta y seis horas y acorta la noche a tan solo tres horas. Es lo más parecido al infierno que uno se pueda imaginar. La duda ante que camino debíamos tomar nos obligó a separarnos y formar dos grupos de desterrados en pos del agua de la vida. Al menos, de esta manera, cabía la posibilidad de que la mitad de nosotros encontrara el tan ansiado líquido vital.

Ya comenzaba a perder toda esperanza de localizar el agua, y notaba como las fuerzas comenzaban a abandonarme. Hacia horas que sufría serias alucinaciones. Del grupo de cinco que iniciamos la aventura solo quedábamos tres, que caminábamos arrastrados por alguna extraña inercia, quizás fuese el instinto de supervivencia, o tal vez, el poeta tenía razón cuando escribió lo de: ¨ manejado por el odio, consumido por el miedo, enterrada la esperanza, la venganza florece a los pies del desterrado ¨.

La venganza se antoja una quimera mientras permanezcamos en este mundo al que hemos sido arrojados por disentir del orden establecido y exigir un mínimo de dignidad humana, por eso, hemos decidido llamar a este mundo infernal Salvación, ya que, si por casualidades del destino conseguimos salvarnos, la venganza quedara marcada a sangre y fuego en nuestros corazones y sellará nuestros destinos.

¡Huelo el agua cercana! Siento arder el odio en mi interior. Temblad sucios bastardos, temblad, pues la hora de la venganza se acerca.

EL ACANTILADO DEL MUERTO

2009-12-27T03:12:00.007+01:00

León vivía dos vidas, una de anhelos y otra de realidades. Su vida transcurría entre la obligación del trabajo y su pasión por el mar.
Durante la semana León trabajaba en los viejos astilleros de la empresa Romanof, ubicada en la pequeña localidad costera de San Genaro.

La crisis económica que arrasaba la nación había hecho estragos también en la empresa familiar, y estos agobiados por las deudas se habían visto obligados a ceder parte de sus acciones a una multinacional naviera que, en cuanto pudo, desmantelo lo poco que quedaba de ésta, dejando tan solo un esqueleto moribundo de lo que antes fue una floreciente y orgullosa empresa.

Los fines de semana León los pasaba refugiado en el antiguo y decrepito faro, situado en lo más alto del acantilado del muerto. Durante generaciones llamaron a éste, el faro del muerto, y aunque León se preocupo de preguntar a la mayoría de los ancianos del pueblo, quien era el muerto que le dio nombre al acantilado, nadie supo nunca darle una contestación satisfactoria. O quizás, como pasa en muchos otros lugares de tradiciones arraigadas en el subconsciente colectivo, preferían mantener alejados los malos recuerdos y las vivencias sobrecogedoras.

Lo cierto es que la mayoría de los habitantes de los alrededores evitaban en la medida de lo posible pasar cerca del faro y sobretodo cuando se avecinaban nubes negras amenazando tormenta.

Aquel fatídico día, si alguien hubiese sabido leer las señales que se encadenaron, una detrás de otra, quizás y solo quizás, la tragedia se podría haber evitado. Aunque la concatenación de circunstancias se alinearon en una sinfonía macabra de despropósitos y trágicos errores, que desembocaron inexorablemente en una de las historias más horribles que se recuerdan en la zona.

Cada vez que soplaba el gélido viento del norte entre los peñascos del final de la bahía, un ligero murmullo, presagio de algo terrible, se extendía por la aldea. Los más viejos del lugar, conocedores del peligro, corrían a refugiarse en la vieja iglesia construida hace cientos de años con el único propósito de servir de protección mística frente a los entes malévolos que se cernían amenazantes sobre la estigmatizada aldea.

Tras el gélido viento que anunciaba el advenimiento, la calma precedía a una extraña niebla que se adentraba lentamente en la bahía, y sumergía al pueblo en una agobiante y tensa desesperación. Las casas desaparecían de la vista. Las personas se convertían en amenazadoras sombras, el peligro se intuía a través de la piel erizada por el miedo, el terror se enfrentaba a la cordura y en algunos casos ganaba la batalla, llevándose por delante hasta a los más cuerdos.

Solo la arrogancia de un reconstruido faro conseguía plantar cara al mal que, periódicamente, se dejaba caer por estos lares dejados de la mano de Dios y del hombre. Únicamente León el farero de fines de semana, tenía los conocimientos y el valor suficiente para reconstruir un viejo y olvidado faro, utilizando materia prima sagrada traída desde la mismísima tierra santa.

Todo comenzó cuando León en uno de sus múltiples viajes a través del mundo, fue a dar con sus cansados huesos en una vieja tienda de reliquias en la mítica ciudad de Jericó. El extraño personaje que regentaba la tienda quiso venderle todo tipo de maravillas, de las cuales decía, eran auténticamente genuinas y de un valor incalculable, pero de todo lo que había en la tienda lo que más le atrajo la atención fue una vasija llena de una extraña tierra rojiza. Al preguntar por ella, el mercader rehusó dar algún tipo de explicación, diciéndole que no estaba en venta, ya que era lo más valioso que tenia en la tienda.

Extrañado por la actitud del comerciante, León insistió, pero todos sus intentos fueron en balde, una tras otra sus demandas fueron rechazadas, al tiempo que el vendedor intentaba colarle cualquier otra pieza de la tienda, y además haciéndole un generoso descuento, cosa extraña. Finalmente cuando León se dio cuenta de que no sacaría nada en claro ante la actitud del comerciante decidió irse, pero con la idea de volver más tarde con algo interesante para ofrecerle al tendero.

A los dos días y habiéndose informado bien de cuales eran las debilidades del vendedor, apareció en la tienda de antigüedades y, con la mejor de sus sonrisas, se planto delante del tendero, y extrayendo una caja de cartón de su bolsa se la puso sobre la mesa. Mientras, el comerciante seguía con su cantinela de que no estaba en venta el extraño recipiente de arena roja. Pero, ante la amplia sonrisa de León, el comerciante comenzó a sentir cierta curiosidad e instó a éste a que abriese la destartalada caja de cartón. Cuando León la abrió, los ojos del comerciante se iluminaron fugazmente, pero su temple de años de embaucador y regateador le mantuvo el aplomo, y mientras su mente sopesaba, rauda, los pros y contras de una posible transacción.

León percibió ese fugar atisbo de deseo y supo que lo tenía bien cogido por las pelotas, y que finalmente la vasija caería en sus manos.

― He escuchado por ahí que te gusta mucho los puros, y he pensado que podríamos hacer un canje ― le comentó León.

El vendedor con el aplomo de años de experiencia hizo un gesto de desden y sin mirar a León le dijo ― ¡puag! eso no vale ni un solo grano de esta tierra santa ―.

― ¡Entonces es lo que yo pensaba! estamos hablando de la tierra sagrada que se impregno de la sangre de Cristo el día de su crucifixión, y que después de su muerte fue recogida por sus seguidores, pasando de generación en generación durante más de dos mil años hasta llegar, quien sabe como, a este andrajoso cuchitril de venta de seudo reliquias ―.

El comerciante no necesitaba contestar, su cara reflejaba claramente que León estaba en lo cierto. A León se le aceleró el pulso y empezaron a sudarle las manos. Él no era excesivamente religioso, pero de pequeño se educó en un colegio de curas y una de las historias que más le gustaba escuchar era, la de las reliquias de la crucifixión, la lanza del soldado romano, la corona de espinas, la madera de la cruz y sobretodo la arena con la sangre de cristo que fue recogida en la base de la cruz, reliquias que según decían tenían ciertos poderes mágicos y extraordinarias cualidades curativas.

León saco uno de los puros que habitaban la roída caja y se lo paso por delante de la nariz, aspirando profundamente el olor que emanaba éste. Al tendero se le salían los ojos de las orbitas. La información que había obtenido a cambio de unas cuantas perras era cierta, uno de los puntos débiles del comerciante eran los puros y más si eran auténticos habanos.

Al vislumbrar un resquicio por el cual entrarle al vendedor, León no se lo pensó y se acerco a ver a un viejo amigo, que le debía ciertos favores.

― No sé como, ni a quien tienes que matar para conseguirlo, pero necesito una caja llena de habanos ― le grito nada más verle.

Y su amigo sin atreverse a preguntar nada más, salio de la casa y retorno al cabo de un buen rato, entregándole a León lo que éste le había pedido.

El mercader de reliquias hacia años que no olía unos auténticos habanos y sabia del valor que estos tenían por estas tierras, y también intuía que quizás tendrían de pasar varios años antes de que una oportunidad como esta se presentase de nuevo, por lo que no dudo en proponerle a León un trato.

― La vasija no te la puedo entregar, ya que es un legado que debo custodiar y dejar en herencia a mis descendientes, pero te puedo dar un puñado de la tierra contenida en la sagrada vasija ―.

Sin dudarlo León aceptó, presintiendo, solo de lejos, el verdadero valor que aquel puñado de tierra podía tener en un futuro no muy lejano.

Pasaron años antes de que León se viese en la necesidad de utilizar las propiedades extraordinarias atribuidas a ese puñado de tierra bendecida por la sangre divina.

La huestes del mal rondaban las tierras prosperas de los alrededores, convirtiéndolas a su paso en parajes baldíos y tétricos. Los pueblos de alrededor fueron convirtiéndose, paulatinamente, en lúgubres aldeas decadentes, y sus habitantes fueron poseídos por extraños entes malignos que les obligaban a realizar aterradores sacrificios. Toda la comarca se había convertido en la antesala del infierno, y esto solo parecía ser el principio del fin.

León empezaba a notar en su propio ser la agobiante presencia de un ente maligno que pugnaba por arrebatarle su cuerpo y lanzar su alma a las abrasadoras llamas del infierno.
Al notar como su cuerpo ya no le respondía y el maldito demonio se apoderaba lentamente de sus movimientos, León vio una sola salida, y con la poca fuerza de voluntad que le quedaba, se acerco a una roída caja de cartón, que tenia colocada en un estante, y la abrió cogiendo un puñado de tierra, que deslizándose entre sus dedos ahuyentó inmediatamente al mal que lo poseía, y liberó una onda expansiva tal, que un aire huracanado arrasó literalmente al mal de los alrededores, devolviéndolo de nuevo a los infiernos.

Después de lo sucedido, León comenzó a preguntarse como podía utilizar el poder acumulado en la sagrada tierra para aniquilar el mal que se había expandido tan rápidamente por los alrededores, y además, pensó, como conseguiría que las propiedades sagradas perduraran para la eternidad. Y finalmente se le ocurrió una solución que le ilumino el alma y le hizo sonreír.

Con la tierra sagrada hizo construir unas lentes de cristal para faros marítimos, y sin descanso, como poseído por una fuerza superior, se pasó no se sabe cuanto tiempo trabajando en el viejo faro situado en el acantilado del muerto.

Finalmente, solo quedaba una persona no impregnada del mal, y habidos de presas y en busca de almas, todos los demoníacos habitantes de la comarca se habían concentrado alrededor del faro, atraídos por una fuerza superior.

Intentaban por todos los medios entrar en el viejo faro, o trepar por sus deslizantes paredes, para apoderarse de la única alma que quedaba en muchos kilómetros a la redonda. Después, cuando finalmente lo hubiesen conseguido, partirían hacia todos los rincones del planeta en busca de nuevas almas con las que alimentar las malditas llamas del infierno.

Pero los pobres infelices no contaban con los imperturbables e irónicos caprichos del destino, que habían decido poner en el camino de León una fantástica y maravillosa tierra, que se convertiría en materia prima con la que reconstruir una viejo foro, perdido en el más recóndito lugar de una costa cien veces maldita.

Finalmente, un farero a tiempo parcial alimenta de energía las bombillas que dan luz al faro del acantilado del muerto, y éste ilumina con un haz radiante las tinieblas que lo rodean, empujando la oscuridad al infierno al que pertenece y arrastrando con ella el mal que ha poseído el lugar y a sus habitantes.

León de nuevo sonríe mientras, espectador de excepción de la eterna lucha entre el bien y el mal, enciende un puro y se lo fuma a la salud de un viejo vendedor de reliquias.

DESDE SATURNO CON AMOR

2009-12-07T18:45:00.004+01:00

El otro día me envió un mensaje telepático mi amigo Míguel, tiene su residencia habitual a las afueras de Saturno, en una urbanización bastante moderna situada en una de sus lunas.

La verdad es que no consigo acostumbrarme a que se meta en mi mente y hurgue en lo más profundo de ella, me da la sensación de que esta violando mi intimidad, pero no hay manera, él sigue haciéndolo, y eso que le regalé unos Walkie Talkies modificados que alcanzan cientos de miles de kilómetros, pero él siempre salta con lo de que no le gustan las nuevas tecnologías y prefiere el sistema tradicional. En Saturno será tradicional pero aquí en la Tierra se hace extraño que se metan en tu mente.

Por fin Ayer se dejo caer por aquí y me contó que venia preocupado, ya que capto unas extrañas vibraciones procedentes de lo más profundo de mi subconsciente.

– ¿Va todo bien, te noto un poco alterado?– me preguntó mi amigo al verme.

– La verdad es que estoy bastante mosqueado y un poco indignado – le respondí.

– No será por el tema de la inclusión en el Anteproyecto de Ley de Economía sostenible de modificaciones legislativas que afectan al libre ejercicio de las libertades de expresión, información y el derecho de acceso a la cultura a través de Internet – me largó sin apenas parpadear.

– Pues sí

– Pero eso no te afecta directamente a ti ¿no?

– ¡Como que no me afecta!, tú en que planeta vives.

– En Saturno.

– Claro, y seguro que allí no tenéis estos problemas

– Pues no, la verdad es que allí no necesitamos la red de Internet para intercambiar información.

– Aquí aún andamos en la edad de piedra informativa, y necesitamos de la red de redes para intercambiar la información y para poder comunicarnos fácilmente con todas las personas del planeta. Por eso ahora, igual que yo, hay muchas personas que postean esta información en la red.

– ¿Postean? ¿Qué significa postear?

– Espera que lo busco en la red… mira la definición de Postear: Españolización de "to post" (enviar, publicar, mandar). Acción de enviar un mensaje a un grupo de noticias o newsgroup. Los mensajes incluidos ya en el servidor son llamados "post" (mensaje, artículo). (http://www.alegsa.com.ar/Dic/postear.php)

–Es una manera como otra de difundir información y conseguir que ésta llegue sin interferencias al mayor numero de personas posible, para que estén correctamente informadas.

– ¡Qué quieres decir! ¿Qué en este planeta se manipula la información?

– ¡Ya te digo! Y si no te lo crees pon cualquier canal de noticias y contrasta, tú mismo, la información que facilitan y veras como cada uno lo cuenta como más le interesa.

–Yo creo que es parte de la condición humana.

– Puede ser, pero escucha esto – le respondo mientras rebusco entre unos papeles un comentario que alguien colgó en un blog.

” La indignación campa a sus anchas por el mundo mundial y sobre todo por la red de redes de esta nuestra nación monárquica y soberana, actualmente de excesivo talante.

Omito expresamente lo de constitucional porque parece que esa legislación ya no ampara al ciudadano de a pie

La excusa de la crisis sirve para favorecer todos los desmanes inflingidos tanto a los trabajadores, como a los usuarios y demás plebeyos.

Nos tratan a los usuarios como a chusma infectada por alguna enfermedad contagiosa, o se piensan que nacimos con el estigma de la delincuencia en nuestros genes, ¿nos creerán de su condición?

La razón principal es la presión que ejercen las empresas del sector de los derechos de autor y parte de la comunidad de artistas que se suben al carro del glamour y la buena vida a costa del bolsillo de los feligreses, pobres carroñeros.

No tienen bastante con imponer un canon abusivo y fuera de toda lógica, ya que lo cobran por presunta culpabilidad, pasándose por el forro de los… la presunción de inocencia que reciben hasta los mayores criminales psicópatas que han pasado por los juzgados de este país de incongruencias.

Y ahora además quieren recortar libertades adquiridas legítima y moralmente, y además pretenden controlar el acceso libre de los ciudadanos a los sitios web y aspiran a poder clausurar y cerrar cualquier web o blog o red social o cualquier otro sitio libre, fuera del control interesado de las empresas del sector relacionado con los royalties que se cobran por los derechos de autor.”

–Pues estáis jodidos – me comenta mi amigo Míguel – porque si los que os tienen que defender de esos chupasangres carroñeros de la ESGAE y sus compinches, son los corruptos e ineptos políticos que elegisteis para representaros, vais apañados.

–No me desmoralices más, joder, que entre la crisis económica, la bajada de los sueldos, la gripe A, el abusivo precio de las Adsl, los políticos corruptos, el hambre en el mundo y el deterioro climático, esto parecen lo de las siete plagas bíblicas profetizadas en el Antiguo Testamento.

–Ves, por eso me gusta bajar a este planeta, aquí os lo pasáis de miedo, es un no parar, no como en el mío que es tan aburrido.

– Pues te lo regalo – le contesto a mi amigo Míguel, antes de largarnos a tomar unas copas, que es otra de las cosas que más le gustan de este planeta.

Hoy me ha alegrado el día esto:

Condenan a la ESGAE

Reabren dos web P2P y multan a la SGAE por actuar con mala fe

En mayo de 2009 se cerraron dos sitios de enlaces a archivos con derechos de autor a petición de la SGAE. El juez que realizó este cierre ha ordenado su reapertura tras escuchar los argumentos del dueño de las webs y ha condenado a la entidad de gestión al pago de las costas.

Más en:

http://www.rankia.com/foros/bancos-cajas/temas/332239-condenan-esgae

EL REFLEJO DE UN ANTIGUO UNIVERSO

2009-11-21T00:55:00.004+01:00

Desde este palco preferencial en el teatro de la teoría, observo, maravillado, la majestuosa sinfonía de caos y destrucción que me ofrece un viejo y agonizante universo moribundo.

Trascurridos innumerables eones, habiendo construido a su paso el espacio y el tiempo, este universo, anterior al nuestro, se agota sucumbiendo a su destino, su inercia se detiene bruscamente e inicia el colapso de su propio ser.

Observo con insólita atención como, en una galaxia cercana, una estrella masiva agota su combustible atómico rompiendo el equilibrio de fuerzas que la sustentan, iniciando de esta manera el Apocalipsis. Toda la energía del astro se libera con un brillo tal que supera increíblemente al de todas las estrellas de la galaxia juntas.

Pasados esos instantes, cuando el estallido cegador se disipa, la fuerza de la gravedad impone su ley, y la masa del sol se comprime hasta quedar reducida al tamaño de un grano de arena. La fuerza de atracción gravitatoria es tan brutal que ni los fotones, corpúsculos luminosos, consiguen liberarse de su atracción, quedando atrapados en un torbellino demencial.

Desde fuera, sentado en mi butaca de privilegio, contemplo, extasiado, la gula infinita del agujero negro en el que se ha convertido la estrella moribunda. Planetas, cometas, meteoritos, soles, galaxias enteras son absorbidas, fagocitadas sin piedad en un festín inmisericorde.

Galaxias efímeras se empujan mezclándose y estallando hasta consumirse mutuamente, para acabar cayendo al pozo sin fin del creador. La fuerza primigenia que dio vida al universo ha decidido regenerarlo y empezar de nuevo.

Un universo entero se ha colapsado convirtiéndose a su vez en contenido y contenedor.

No hay materia, ni forma, ni cuerpo, no hay luz ni oscuridad, no existe el espacio ni el tiempo. Solo habita el ser, el alma, la energía pura.

Las palabras no pueden describir lo que la mente no puede concebir, en realidad no debería existir, pero extrañamente es, fue y será.

Todos los átomos, del antiguo universo, se han descompuesto en la materia prima que los construye y ésta se ha mezclado conformando una sopa regeneradora que se auto alimenta preparándose para dar a luz un nuevo y maravilloso universo.

Una ligera pausa, una leve exhalación y se produce un estallido de energía como nunca antes se había visto ni se volverá a ver jamás, nace de esta manera un nuevo espacio, se inicia el tiempo, se construyen los átomos que formarán los ladrillos de un joven universo, que crecerá y creará con su polvo estelar nuevos soles y planetas que conformarán a su vez miles, quizás, millones de galaxias.

En una de esas galaxias, una estrella mediocre pero afortunada ha conseguido generar vida en uno de los planetas que la circundan, y durante miles de millones de años ha estado alimentando y calentando dicho planeta para que la vida se desarrolle, evolucione y se transforme en algo diferente de lo que es ahora.

Y mientras transitamos ese periodo evolutivo de la humanidad, donde las historias se crean y se destruyen a la velocidad de la luz, yo que he vivido y participado de la danza cósmica del anterior universo, formo parte ahora de este misterioso y extraño universo, viéndome sin quererlo avocado a tomar parte activa en una de sus fantásticas y terrenales historias.

Acurrucado al el calor del magma incandescente de esta estrella, saboreo mi existencia placida y monótona, pero mi letargo llega a su fin y la razón de mi existencia comienza a tomar forma. Noto como mi ser muta rápidamente ascendiendo desde las capas inferiores del astro, empujándome hacia la superficie, sabiendo que cuando se produzca la fusión saldré expedido a la velocidad de la luz, iniciando un viaje intergaláctico que me llevará, con un poco de suerte, hasta los más remotos confines del universo. Siempre que algo no se interponga en mi camino.

¡Dios! Echaba de menos esta sensación de libertad, hacia eones que no viajaba por el espacio, iluminándolo todo a mi paso, casi lo había olvidado. ¿Espero que me dure?, porque acabo de pasar cerca de dos planetas que han tratado de absorberme con su campo gravitatorio, suerte que eran relativamente pequeños, no como ese azul que se acerca, ¡mierda! Se me acabo lo bueno.

Lamentablemente la atracción es irresistible y no puedo liberarme, caigo sin remisión hacia el planeta, atravesando una tenue atmósfera que no consigue detener mi velocidad. De refilón contemplo las maravillas que alberga este inoportuno planeta. Puedo ver grandes extensiones de tierras de tonos ocres y marrones; inmensos océanos azules y cristalinos; grandes montañas, coronadas por nieves eternas, me reflejan. Y finalmente me precipito sobre una tupida y frondosa alfombra verde esmeralda, adentrándome, rebotando de rama en rama, de hoja en hoja, en un alocado caos, en lo que parece ser una espesa jungla vegetal.

Impacto directamente contra un metal, que se balancea seccionando ramas y arbustos a su paso, y salgo despedido hacia un organismo vivo que me absorbe, cortando de raíz mi idílico viaje hacia los confines del universo. Parte de mi ser se diluye en una cornea humana y el resto se refleja disperso y moribundo.

- ¡Maldición!- masculla entre dientes el extraño personaje, al quedar cegado momentáneamente por el reflejo en la espada, de los rayos de sol que se cuelan, imprudentes, entre las copas de los árboles de esta condenada selva.

El extraño personaje coge aire y descansa, mientras observa la milenaria espada, rescatada milagrosamente del naufragio, la cual utiliza para abrirse camino a través de la maleza, mientras se pregunta dónde le llevara esta nueva aventura.

EL ÁRBOL

2009-11-10T14:25:00.009+01:00

Era la quinta vez que me pasaba lo mismo y ya empezaba a mosquearme un poquito la situación, el maldito árbol me tenia cierta manía y yo, pobre de mí, no recordaba haberle hecho nada, excepto arrancarle alguna que otra de sus jugosas manzanas, tal y como hacían la mayoría de personas que pasaban por allí, pero, extrañamente, el condenado árbol no les atacaba tan vilmente y a traición como hacia conmigo.

La verdad es que todo comenzó un viernes trece de agosto del año de nuestro señor de mil seiscientos ochenta y siete. Soplaban aires de cambio en la vieja Europa, florecía el renacimiento, la medicina, las artes, la ciencia en todas sus ramas, y el conocimiento resurgía de sus cenizas cual ave Fénix. Atrás quedaba la época del oscurantismo, siglos sumidos en las tinieblas de la ignorancia y del aplastante dominio de la iglesia sobre la libertad de los hombres, y mientras toda esta corriente de cambios se sucedían, yo a lo mío, intentando echarme, tranquilamente, una siesta a la sombra de un manzano y calculando formulaciones matemáticas para conciliar el sueño.

Mira que hay árboles más o menos famosos en la historia de la humanidad: está el árbol mitológico del bien y el mal, el ancestral árbol del conocimiento, el árbol de la vida, el árbol del que comió Eva, ya le vale a la tía en la que nos metió, con lo bien que estaríamos en el paraíso. También esta el árbol del ahorcado, con la versión Judas y sus treinta monedas; o la versión el bueno, el feo y el malo. Menos conocida, quizás, pero igual de interesante es la historia sobre un roble que talaron los descendientes Merovingios.... Hasta remontándonos en lo más profundo de la historia, me podía haber estirado a la sombra del Hom generador del universo, ¡pues no! va y me toca a mí el puto árbol de la dichosa ley de la gravedad.

Ya sé, no hace falta que me lo digáis, seguro que podía haberme tumbado ha echar la siesta debajo de un almendro, o de un olivo, hasta de un cerezo, ¡pues tampoco! tenia que ser un manzano y además con puntería, ¡qué jodio! La verdad es que pensándolo mejor, tengo suerte de que los melones no cuelguen de los árboles, porque, si no, igual la humanidad se habría quedado sin ley de la gravedad y andaríamos todos flotando en el éter ad infinitum.

Todo esto viene a cuento, según me han dejado caer, que hay algunos energúmenos intelectualoides, correveidiles soplafarolas y calientabutacas sin conocimiento, ni masa cerebral, que se dedican a calumniarme en los entornos científicos más sórdidos, diciendo que mi formulación matemática sobre la ley de la gravedad, no salio de mi intelecto gracias al impacto inoportuno de una tierna y jugosa manzana. ¡Si lo sabré yo! y además mis chichones lo atestiguan.

La verdad es que, dudas lo que se dicen dudas ailas, pero son ridículamente pequeñas, más bien diminutas, casi subatómicas, y ya se sabia hasta en mi época, que los átomos en cuanto a energía se refiere son insignificantes ¿no? ¡Atención! que se esta acercando el pesado este del bigote y los pelos blancos que siempre está con el royo de la relatividad de las cosas.

-¿Qué te pasa ahora?

-Pues mira, me gustaría explicarte que la energía insignificante de los átomos es relativa.

-¡Y dale! otra vez con la misma historia, que no me des más la lata con ese discursito.

-Pero es que la curvatura del espacio-tiempo en las masas en movimiento genera un campo gravitatorio…

-Corta tío, por qué no te vas con tu amigo el del Gal y os medís mutuamente la velocidad a la que decís tonterías, ¡dios que paciencia! !Hala! ahí os quedáis me voy a echar una siesta.

EL NAUFRAGIO

2009-10-28T16:32:00.004+01:00

La muerte siempre rondaba a mí alrededor más cerca y durante más tiempo de lo aconsejable. Quizás, por eso, me enrole en aquel viejo y decrepito buque mercante.

No lo pensé demasiado cuando aquel extraño y enigmático contramaestre me propuso formar parte de la tripulación del fatídico navío; sobretodo después de meterme entre pecho y espalda una ración triple de pintas y media botella de ese maldito ron caribeño, salido directamente de las malditas e infectas entrañas de mismísimo Belcebú.
¡Dios aún me dura la resaca!

Cuando quise darme cuenta, mi cuerpo envarado y dolorido se mecía al compás del oleaje, en alta mar.

¡Maldita sea! Otra vez he vuelto a meter la pata hasta el fondo. La suerte está echada y las mareas decidirán, de nuevo, mi fortuna.

Convivía en el camarote junto a otros cinco marineros, todos ellos totalmente diferentes en su aspecto, nacionalidad y raza. Tan solo parecían tener dos cosas en común todos ellos: la cara de pocos amigos y la peste que echaban; que tiraba para atrás, ¡Dios, es qué no se lavan nunca estos tíos!

Los primeros días pasaron lentos y, poco a poco, entre la rutina diaria y la carga de trabajo se sucedieron más rápidamente. También juraría que me contagie de la mala cara y el mal olor; tufo, por cierto, que hacia ya días que no percibía.

No sé, si fue la tercera o la cuarta semana de navegación, cuando empecé a percatarme de que el navío no seguía un rumbo fijo y además parecía navegar de forma errática y sin un destino concreto. Pese a mis continuas y reiteradas pesquisas no conseguí ninguna respuesta satisfactoria de los componentes de la tripulación, por lo que decidí investigar por mi cuenta.

Lo primero que descubrí, fue que el capitán recibía coordenadas por radio cada semana y a continuación dirigía el barco hacia ése rumbo; hasta que éramos interceptados por un barco, una lancha o, a veces, un helicóptero aterrizaba en la proa del navío, preparada para este menester, descargando lo que parecía ser una valiosa carga, que se introducía cuidadosamente en las entrañas del mercante.

Lo segundo que descubrí fue más extraño todavía. De vez en cuando algunos yates, la mayoría de lujo, se acercaban al navío y se permitía a los tripulantes subir a bordo durante varias horas y después se marchaban llevándose parte del material atesorado en la bodega de carga.

Esto confirmo mis sospechas de que viajaba y trabajaba a bordo de un buque que se dedicaba al contrabando, ya que evitaba las rutas marítimas más transitadas y nunca se acercaba a la costa, manteniéndose siempre en aguas internacionales.

La curiosidad siempre había conseguido meterme en situaciones comprometidas y bastante peligrosas. Pero, ha veces, necesitas tentar a la suerte para que la vida te sonría, y ésta era una de esas veces y no pensaba dejarla pasar tan fácilmente, por lo que decidí curiosear en el interior del estomago de la nave.

Todos mis intentos por acceder a la bodega de carga fueron inútiles. Todas mis demandas para trabajar cerca tampoco fueron oídas. Acercarse era una tarea bastante complicada, ya que aquello parecía la entrada a un bunquer y solo unos cuantos privilegiados tenían acceso a la carga.

Solo veía una posibilidad de profanar el santa santorum del navío y era: esperar que una tormenta se desatase sobre nosotros y colarme sin ser visto, cual rata de cloaca.

Por fin llego el momento propicio. La tormenta esperada llego como caída del cielo (paradojas del la gravedad) y las suplicas de un simple mortal fueron escuchadas por el todopoderoso dios del mar, que desato la madre de las tormentas sobre el navío.

Unas tremendas olas barrían la cubierta arrastrándolo todo a su paso. Parecía como si el colérico Poseidón intentase tragarme y llevarme al fondo del mar para hacerle compañía. Un mar embravecido amenazaba con partir en dos el viejo cascaron. Yo, entre tanto, había conseguido, milagrosamente, colarme en la bodega de carga.

Multitud de cajas se apilaban formando un fantasmal rompecabezas. Antes de la tormenta debían de estar apilada correctamente, pero el frenético vaivén del barco las había hecho caer y amontonarse de forma caótica. Me acerqué con cuidado intentando averiguar que contenía una pequeña caja rota a mis pies. Al rebuscar en su interior forrado de paja, toque algo afilado y lo extraje con cuidado. Ante mi apareció el objeto más impresionante que jamás hubiera esperado ver, de nuevo.

¡De eso se trataba! Hacían contrabando de reliquias antiguas, seguramente, robadas por encargo. Viejos recuerdos acudían a mi mente al ver la extraordinaria espada que tenia ante mis ojos.

Hacia tiempo que no veía reliquias de esta naturaleza.

Casandra, mi segunda esposa, trabajaba en una empresa aseguradora, que se dedicaba a tasar obras de arte. Y yo, durante más de dos años, anduve visitando museos y galerías de arte por todo el mundo. Fueros años felices. Pero todo acabo el día del fatídico accidente en el que ella perdió la vida y yo buena parte de mi existencia.

Absorto en mis recuerdos, no me doy cuenta de que el viejo cascaron se está escorando peligrosamente hacia estribor. Un rumor a chirriar de metales anuncia una probable ruptura en el casco del barco. La presión es tremenda y un ruido ensordecedor confirma el cataclismo. El navío se parte en dos y el naufragio es un hecho.

El caos a mi alrededor es tremendo mientras las cajas caen y se destrozan desparramando las reliquias de su interior por doquier. El mar entra a sus anchas en la bodega, creando torbellinos irresistibles que lo arrastra todo hacia el fondo. Las luces de proa aún parpadean, tenuemente, iluminando una escena surrealista, en la que, lentamente, el océano se traga medio navío y buena parte de la carga; compuesta de reliquias milenarias y millonarias. Perdiéndose, lamentablemente, importantes fragmentos de la historia conocida.

La oscuridad se cierne a mi alrededor y el silencio lo llena todo.

El aire deja de llegar a mi cerebro y comienzo a notar la agradable sensación de bienestar que precede a la muerte por asfixia. Las fuerzas me abandonan y me dejo llevar. Solo siento, extrañamente, un ligero atisbo de rabia al no haber podido imaginar nunca como seria mi muerte.

De repente algo me golpea la pierna y roza mi costado en una rápida ascensión. En un acto reflejo lo agarro y dejo que me arrastre hacia arriba, sacándome milagrosamente a la superficie. El aire entra, doloroso, en los pulmones y la vida renace de nuevo en mi interior. Con un agónico esfuerzo me deslizo dentro de lo que parece una caja de madera, y lo último que recuerdo es mantener agarrada fuertemente la empuñadura de una espada.

Despierto desorientado y dolorido. Vuelvo a desvanecerme.

Una angustiosa sensación en el estomago me devuelve a la realidad. Debo haber tragado demasiada agua de mar y al regresar las sensaciones a mi cuerpo, vomito medio océano sobre lo que parece una playa.

Me incorporo lentamente aún mareado y doy un primer vistazo al lugar. Los restos del naufragio se esparcen a lo largo y ancho de una playa de arena blanca y fina, que se adentra en una frondosa y verde selva tropical, que impide ver lo que hay más allá.

Embarrancado cerca de la orilla, la majestuosa mole de acero que constituía el navío, yace seccionado y moribundo. El mar siempre se cobra, de una manera u otra, su tributo de vida y muerte.

De pie sobre la arena, repaso los acontecimientos y ordeno las ideas. De pronto, me percato de que todavía empuño la espada que extraje de la caja de madera antes del naufragio. Alzo la espada y veo el sol reflejarse perfectamente en su hoja, forjada a sangre y fuego hace más de mil años, para se empuñada, según dicen, por el Emperador Carlomagno.

La miro y la remiro y aún no me lo puedo creer, tengo en mi mano la mítica y milenaria espada Joyeuse. Aún recuerdo la primera vez que la vi expuesta en el Museo del Louvre. Y como los historiadores contaban épicas batallas donde, al parecer, participó repartiendo mandobles a diestro y siniestro.

Alegre por el hallazgo y sobretodo por continuar con vida, me dispongo a seguir mi camino, a la espera de conocer que nuevas aventuras me deparará el destino. De momento, alzo la Sacro Santa espada de empuñadura de oro y plata, y la descargo sobre la tupida maleza, abriendo camino por el que penetrar en la espesa selva y me adentro en ella a golpe de historia.

UN DÍA DE RATAS

2009-10-15T21:59:00.002+02:00

Un nuevo y desolador amanecer disipa amargamente las penumbras de la noche, que con su manto de oscuridad anestesia la realidad y atrae el sueño liberador, regenerando este triste cuerpo que siente como el día le encarcela de nuevo el alma.

La mañana, fría y gris, preludia otro día de ratas.

Arrastro mi deteriorado cuerpo por este enloquecido mundo. Siento en las entrañas un dolor agudo, el hambre es un mal compañero de viaje. Sólo he conseguido arrancarle un trozo de pan duro y mohoso a un pobre moribundo, creo que no tardara en pasar a mejor vida ¡dichoso él! En cierta medida le envidio, por fin podrá abandonar este maldito infierno en el que nos pudrimos amargamente.

Deambulo por parajes áridos y desolados, ruinas deformes, edificios derrumbados, calles agrietadas y sepultadas de escombros. La ciudad que se vanagloriaba de ser la envidia del mundo, ahora agoniza y sucumbe ante el odio y la destrucción que, tristemente, siempre viaja de la mano del hombre.

En los últimos tres días, sólo me he llevado a la boca ese asqueroso trozo de pan mohoso, que le he arrebatado, vilmente, al pobre moribundo. La razón me ha abandonado, mi cordura pende de un hilo, sólo el instinto de supervivencia me empuja a continuar y a su vez, también, anula todos los conceptos morales y éticos adquiridos durante mi corta existencia y transmitidos durante generaciones por la misma cultura que ahora intenta autodestruirse.

Camino lentamente sin rumbo fijo, tropiezo constantemente con cascotes, partes de edificios derrumbados, fragmentos de hormigón, ventanas y puertas retorcidas y medio fundidas por el fuego, que les ha conferido extrañas formas dantescas. Un enjambre de hierros sobresale del suelo, parecen tener vida propia y se enredan en mi ropa rasgándola y convirtiéndola en tristes harapos.

Hace varios días que no bebo, la última vez fue en un sucio y putrefacto charco ¡casi la palmo! Vi como se abrían, tratando de engullirme, las puertas del averno.

Tengo la boca tan seca que los labios se me han agrietado, ¡maldita sea, me arden horriblemente! Necesito encontrar agua o este será mi último amanecer.

El cielo lleva días amenazando tormenta.

Desesperado, le pido a un Dios misericordioso, que sé que no existe, que se apiade de mí. Es extraño como la mente humana busca las soluciones más inverosímiles para solventar los problemas. Y rezar a un Dios ficticio es una salida como otra.

Finalmente la ansiada lluvia se precipita, ruidosa, sobre la maltrecha ciudad.

Extasiado, extiendo las manos y levanto la mirada hacia el cielo, recibiendo miles de gotas de agua, que empapan mi cuerpo y liberan mi alma. Abro la boca y dejo que la energía del sol, acumulada en las gotas de agua, regeneren mi maltrecho organismo. La gélida lluvia desentumece mis músculos y rápidamente, sin avisar, tal como llega se va y la sensación de paz desaparece con ella, la triste realidad vuelve con toda su crudeza, pero el bien ya esta hecho y puedo continuar mi camino, deseando conocer que es lo que me deparará el destino.

Un viento gélido y húmedo sopla con fuerza calándome hasta los huesos, parece como si quisiera, cruelmente, separarme la carne de los huesos. Busco un refugio donde protegerme del viento, pero ya no queda casi nada en pie.

El ulular de las sirenas llega hasta mis oídos, recordándome que a mi alrededor se esta librando una guerra.

El bien y el mal de nuevo se enfrentan cara a cara. El hombre contra el hombre.

Las dos caras de la misma moneda. La dualidad antagónica y a la vez singular. La bestia oscura que todos llevamos dentro intenta doblegar al ángel luminoso que se defiende ferozmente poniéndose a la misma altura destructiva que su enemigo. ¿Qué sentido tiene? ¿Quien saldrá victorioso? ¿Es posible separar el bien y el mal del interior del ser humano?

Mientras divago con estos pensamientos, a mi alrededor se ha desatado el infierno, todo el poder destructivo del enemigo cae sobre la atormentada ciudad. Mis tímpanos no resistirán tanta honda expansiva y mi cordura tampoco.

Desde mi maltrecho parapeto consigo vislumbrar, entre enormes nubes de polvo y humo, la estúpida masacre y la destrucción a la que está siendo sometida la ciudad y con ella las almas que la habitan, ya que desgraciadamente sus cuerpos han dejado de existir.

¿POR QUÉ NO ME CONOZCO LO SUFICIENTE SI SOY EL QUE MÁS CERCA ESTOY DE MÍ MISMO?

2009-10-03T01:32:00.002+02:00

Hoy he visto mi verdadero ser reflejado en el iris de tus ojos. Esos ojos que cada amanecer me miran extrañados, como si no me conocieran o como si la persona que se despierta junto a ti no sea la misma con la que te acuestas.

Las dudas comienzan a hacerse cada vez más reales y lo que antes era una leve presión, se esta convirtiendo en un peso insoportable del que debo aliviarme rápidamente, o de lo contrario mi estabilidad emocional saltara por los aires arrastrando, a su paso, a Dios y a su madre.

Desde que Einstein desintegro los principios del tiempo y el espacio, ya no he vuelto a ser el mismo. Ahora todo es relativo y nada es inmutable. Y las personas menos todavía.

Ya lo decía Sitgmun Freud (Froit para los amigos)” la mente humana y el yo sólo pueden ser conocidos mediante el psicoanálisis” ¡y va y se queda tan ancho el jodio!, menos mal que a pasado mucho tiempo desde que largo ese discursito y ahora ya casi nadie se acuerda. ¿Para que están los amigos? aparte de para vaciarte la nevera, quedarse con tus cds, no devolverte los libros, irse de fiesta y dejarte colgado, emborracharte y follarse a tus novias cuando andas colgado, dejarte tirado cuando la poli te trinca potando delante de la comisaría… bueno, quizás Sitgmun no tenia muchos amigos y se tubo que inventar lo del psicoanálisis.
¿Pero quien se conoce realmente?

Quien se conozca realmente a sí mismo que tire la primera piedra. Quiero decir, que se la tire a sí mismo, no vaya a ser que nos de una pedrada y nos deje peor de lo que ya estamos.

Y aunque consigas conocerte hoy, ¿quien te dice que mañana continuaras siendo el mismo? ¡Hay está!, como el capullo florece y el gusano se convierte en mariposa, la mente humana evoluciona día a día, hora a hora, incluso segundo a segundo. Dicen que el pensamiento viaja a la velocidad de la luz, entonces si el pensamiento se origina en la mente, ésta debe de funcionar y por tanto evolucionar a la misma velocidad.

Conclusión, me he levantado y me he mirado al espejo y el ser que he visto no soy yo, es una persona diferente de la que era ayer, por lo tanto, necesitaré parte del día de hoy para conocerme mejor. Pero si mañana me sucede lo mismo, esto se convertirá en un bucle sin fin y yo la verdad es que tengo otras cosas más importantes que hacer que conocerme a mí mismo. Para eso están los demás, que parece que te conozcan mejor que nadie y están deseando decirte como eres y como no eres.

Para los que me conozcan, ahí les dejo mi yo de ayer, yo me quedo con el de hoy.

LA SOLEDAD

2009-09-25T16:19:00.004+02:00

Estoy cansado, realmente agotado. ¡Necesito soledad! La vida en la ciudad me esta desquiciando lentamente.
Quizás no sea la vida en la ciudad la que hace que mi alma chirríe, como las bisagras de una vieja puerta, si no simplemente, la vida en general y la mía en particular.

Después de recibir muchos palos, algún que otro botellazo, te rompan varios huesos y te destrocen continuamente el corazón, comienzas a plantearte seriamente la pregunta eternamente formulada por el ser humano, ¿que coño echan hoy en la tele? …No, espera, que esa no es, ¡joder como estoy hoy!, la pregunta es esta ¿que coño hago yo aquí? Ahora si. ¡Toma ya! A veces te lo preguntas y te quedas tan tranquilo, la vida sigue y hasta consigues dormir por las noches a moco tendido. Pero otras veces, algo dentro de ti vibra, te hace estremecer y genera una reacción en cadena que ya no hay Dios que lo pare.
¡Me largo! Tengo que huir. Tengo que buscar un sentido a todo esto.

¡Hala! ahí os quedáis con: el ruido, el estrés, los agobios, las malas caras, los reproches, las peleas, el sexo mendigado, los horarios, la tele basura, los sms, los recibos, las letras, la comida rápida, el sexo rápido, la familia, los amigos, los enemigos, los indiferentes… ¡ahhh!, un momento que cojo aire… los vecinos pesados, las visitas a la peluquería, las cenas de compromiso, las bodas, los atascos, la polución, las malas amantes, los orgasmos fingidos, las borracheras, los garitos donde se te pegan los pies al suelo, la mala música, las palmaditas en la espalda con el cuchillo entre los dientes, el odio, la envidia y los jinetes del Apocalipsis. ¡Ahí os los dejo!

A veces, Platon se cruza en mi vida y me comenta aquello de salir de la cueva de las sombras y ver la realidad de la vida. Siempre me repite lo de dejar de vivir una ilusión y asomarme a la realidad, pero no es tan fácil. Llevo muchos años encostrado en esta realidad de placeres y tormentos. Llevo mucho lastre, muchas cuerdas que me atan. Muchos sentimientos que me unen a los demás. Debo ser valiente y escapar. ¡Soledad allá voy!

Me dirijo hacia la libertad, el aire limpio, las verdes praderas, los horizontes de tranquilidad, la suave brisa de la montaña acariciando mi rostro, el lento transcurrir del tiempo, el ayuno, la dieta a base de lo que pille. Vida de ermitaño, rebuscando constantemente en mi interior, para encontrar en vida el nirvana, el paraíso, el cielo o el infierno. Me esperan eternas jornadas de lectura placida. Días interminables de pensamientos profundos. Largas noches de deseos insatisfechos.

¡Hostia que chungo!

No sé si podré aguantar tanta soledad conmigo mismo. Mejor lo dejo para otro día.

DE ROMA AL SIGLO XXI

2009-09-20T15:08:00.004+02:00

Hace 2100 años la civilización dominante tecnológica y militarmente, absorbió lo mejor de las diferentes culturas que iba conquistando. Ciencia, política, religión, arte y otros campos del conocimiento no sirvieron para que, en los coliseos, se dejara de matar, mutilar, descuartizar y aterrorizar a multitud de hombres, mujeres y niños.

Dos milenios después otro imperio masacro, mutilo, descuartizo y casi extermino a miles de hombres, mujeres y niños, que vivían al otro lado del mundo.

Hace solo 60 años en el centro de Europa se repetían las mismas atrocidades y el intento de exterminio de más congéneres de la misma especie.

A día de hoy los conflictos, matanzas, abusos, intento de exterminio, terror físico y mental, están a la orden del día.

¿Que defecto tenemos los humanos? ¿Es el instinto de supervivencia? ¿Es un gen defectuoso? ¿Es un plan cósmico, el cual, nuestras insignificantes mentes no alcanzar a interpretar? ¿O es que simplemente somos malos por naturaleza? ¡Que jodios!

Si Dios nos hizo a imagen y semejanza suya, prefiero ser ateo.
Si la naturaleza nos dota del instinto de supervivencia, prefiero no ser activista verde.
Si la cultura mantiene tradiciones repugnantes y violentas, prefiero ser inculto.
Si lo malo que hay en mi aflora constantemente, prefiero no ser.
Si mi especie es destructiva, me jode, me repatea y lo digo bien alto.

De momento puedo decidir y decido por mi mismo escribir esto, mañana puede que alguno de los de mi especie, intente joderme la vida, o puede que sea yo mismo el que se la joda a alguien.

Quien sabe quizás las decisiones futuras de unos pocos, afecten el delicado equilibrio del mundo en el que nos movemos y que como pasa en un estanque en el que, al caer una gota de agua, las ondas concéntricas que genera influyen en la totalidad de la superficie, también afecten a la conducta de resto de las personas.

Los entendidos llevan tiempo diciendo que es inminente un salto evolutivo de la especie, que nos conducirá hacia una nueva conciencia y hará emerger nuevos valores. ¡Ojala!

Mientras eso pasa, yo espero que todos los que quieran, denuncien sin tapujos todas las injusticias, maltratos, agresiones y vejaciones que se realizan constantemente contra todos los seres vivos, sean o no de nuestra misma especie.

Esto empezó queriendo ser un comentario en el blog de Laura, por el tema de los toros y se convirtió en este texto. Saludos

EL SUEÑO

2009-09-11T01:50:00.007+02:00

Me he levantado esta mañana con una sensación extraña. Durante todo el día han rondado por mi cabeza, partes inconexas de un maldito sueño, que no consigo fijar del todo. Lo he intentado. Por dios y el diablo que me he esforzado, pero nada. La rutina del trabajo me aleja de esos pensamientos y me devuelve a la vida real. La jornada transcurre monótona. Como casi siempre.

La noche llega de nuevo y el día se diluye como un recuerdo. Cansado, me acuesto intentando dormir, pero la mente en vez de relajarse y adentrarse en la oscuridad placida del sopor, se empeña en seguir funcionando a toda maquina. Las ideas se agolpan, pisándose unas a otras. Las historias se crean y se destruyen a la velocidad de la luz. Los personajes se empujan, se gritan, se aman, se odian. Cambian los nombres, los sexos, las personalidades. Sus bocas escupen miles de frases, poesías, amor, odio, placer. El caos, majestuoso, tiraniza mi mente. La vorágine de materia narrativa, en estado puro, amenaza con colapsar mi alma. Pero cuando estoy a punto de perder el control, lentamente, una historia irrumpe con fuerza.

Con un campo gravitatorio propio, la historia atrae irresistiblemente todo cuanto hay a su alrededor y comienza a girar, vertiginosamente, cogiendo forma. Como si de un agujero negro se tratara, la narración absorbe lo que necesita y escupe lejos, muy lejos, lo que no le interesa. Como si alguien, que no soy yo, guiara los hilos de la narración. En un lapso de tiempo indeterminado, el relato a sido creado, por obra y gracia de…¿He sido yo? Vuelvo a dudar de mi capacidad para generar historias. Alguien o algo dentro de mi sueño ha sido el responsable, pero con toda seguridad no he sido yo.

¡Joder! todas las noches igual. Me cuesta un huevo dormirme y cuando me despierto por la mañana, noto esa extraña sensación de haberlo tenido en la palma de la mano y por más que intente recordar, la historia se difumina dramáticamente de mi mente.

Esta noche lo intentare de nuevo.

Algún día despertaré, miraré la palma de mi mano y desearé con toda mi alma poder ver, por fin, la obra tantas veces soñada.

UN DÍA COMO HOY NACÍ YO

2009-09-07T14:55:00.004+02:00

Un día como hoy los londinenses escuchaban por primera vez sonar el Big Ben y años después, tristemente, escuchaban caer bombas sobre la ciudad.

Un día como hoy nació Google (alguien se forró con esto, ¡yo no!).
También Buddy Holly y Gloria Gaynor que nos regalaron su música (bueno, si te la bajas de Internet te sale gratis, pero si no, a pagar).
Un día como hoy nacían: Dario Argento y sus míticas películas de terror. JJ Benitez y sus Caballos de Troya, aunque yo prefiero La Rebelión de Lucifer, aunque suene a plagio (yo tengo unas copias del original ¿que dicen, esta guardado en una caja fuerte en Chicago desde los años 30?). Molcolm Bradbury escritor, quien lo haya leído, mejor para él.

“7 de septiembre” es el titulo de una canción de Mecano.

Un día como hoy nací yo y esta por ver que aportare a esta tierra de vándalos. De momento, mis dos crios, besos para ellos y para Montse, que me ha regalado un libro que llevaba años buscando y me ha hecho mucha ilusión.

Ya se que esto no le interesa a nadie, pero a mí sí y quería que quedase escrito. Felicidades a todos los que hoy cumplen años. Y a mi sobrina Judith, que es su santo.

EL CARTERO

2009-09-07T11:56:00.008+02:00

A Dante, la jodida vida le había golpeado duro. Quizás demasiado. La rueda de la fortuna giraba hacia otro lado y su existencia era, desde hacia muchos años, una triste sombra de la realidad. Últimamente, solo tenia tres cosas en la cabeza: la botella, las putas y su moto. Bety era una vespa del servicio de correos, con la que repartía la correspondencia todas las mañanas desde que entró a trabajar para el estado, hará unos dos años.

Cuando Dante montaba a Bety, los problemas desaparecían como por arte de magia y la vida parecía darle un respiro. Sentir como Bety vibraba entre sus piernas le producía una especie de éxtasis místico. En su trajín de cartero repartía, embriagado, la correspondencia, al tiempo que montaba una y otra vez a su Bety. Pero, la carne es débil y la del hombre más, por lo que Dante recurría, compulsivamente, a las putas del barrio, que saciaban su ansia de sexo. Finalizada su jornada, triste y amargado, volvía a su apartamento para seguir su orgía con la botella, su otra gran pasión.

¡Joder! Igual no vivía tan mal el cabrón, si todo lo que hacia era beber, fornicar y montar en moto. ¡Estos funcionarios se quejan por vicio! Y Mario el que más.

EL PINTOR

2009-09-04T00:22:00.004+02:00

La mancha, crece angustiosamente y amenaza con salirse del lienzo. El pintor, en una lucha titánica, lanza pinceladas a diestro y siniestro, como poseído por el alma de un antiguo maestro del renacimiento. La mancha, inmune a los gritos e insultos que salen de la boca del pintor, se estira, se alarga, se encoge y se mueve, totalmente a su antojo, por la tela, haciendo que el artista, preso de una furia inhumana, en su afán por taparla, por disimularla, por deshacerse de esa intrusa que, osada y poco respetuosa, intenta boicotear su obra, lanza toda la munición que le queda, salpicando el cuadro con trozos de pintura de todos los colores. Lanza pinceles, le tira trapos, escupe sobre el lienzo, golpea con desesperación y finalmente cesa el frenesí salvaje que le invade y la calma deja paso a la creación artística. A la mañana siguiente el pintor se despierta sobre el frío suelo de su estudio y a sus pies, aparece, la madre de todos los cuadros, la obra maestra por antonomasia. Pero, la mancha continua a la vista del pintor y este desconcertado se acerca al lavabo y abriendo el grifo, se limpia los ojos con agua clara, dándose cuenta que la mancha no estaba en su lienzo, si no, que estaba en sus propios ojos. Incrédulo y maravillado, el artista se dispone a repetir la obra y las dudas le asaltan ¿debo confiar en mi talento? ¿Ha sido un golpe de suerte? ¿O debería salpicarme los ojos? El mundo de los artista esta plagado de grandes obras que nunca se podrán repetir, porque se crearon gracias a un cúmulo de circunstancias irrepetibles.

EL AZAR

2009-08-31T01:24:00.002+02:00

Cuando me siento a escribir, normalmente, dejo que la pluma se deslice, suavemente, sobre la hoja, trazando extraños movimientos, ondulatorios, que siguen un ritmo, monótono, pausado, casi hipnótico, que suelen acabar en una serie de frases sin sentido aparente, pero que el azar reubicará, dando cohesión allí donde antes solo había caos. De nuevo, lanzo los dados al aire y, la fortuna coloca las cosas en su sitio, dando forma a la escritura y sentido a la historia. Quien crea que el talento lo es todo, se equivoca. Quien crea que el conocimiento lo es todo, se equivoca de nuevo. Quien no crea en el azar, se engaña a si mismo. ¿Si no, como creéis que podría escribir todo esto?

PARA QUE ESTOY EN EL MUNDO.

2009-08-29T23:00:00.001+02:00

La salvación es un concepto esquivo, una finalidad amarga en su planteamiento, un objetivo anhelado por la mayoría y que se escapa casi siempre en el último momento. No, no os dejéis engañar y convirtáis la salvación en ese paraíso deseado, marcado a sangre y fuego en el código genético de la especie para que esta perdure eternamente. No, no persigáis esa ilusión, esa quimera es en realidad solo un sucedáneo de lo que podríamos encontrar si nuestro objetivo no fuera la meta y si el día a día. El camino que andamos es en si mismo la meta, el nirvana, el paraíso, llámalo como mas te guste. Y así pues, si lo planteamos de esta maneta la respuesta es obvia: no estoy en esta vida para alcanzarlo, si no para buscarlo, ¿ya que una vez alcanzado que es lo que te queda?, solo el camino recorrido, las amargas experiencias, el amor, el dolor, la pena, la alegría, en definitiva los sentimientos.
Pensamiento aportado por un primo hermano del maestro Zen Chi ki to.

EL ALMA INMORTAL

2009-07-17T14:44:00.007+02:00

La Guadaña efectúa una vez mas su cometido ancestral y le arrebata el alma inmortal a otro cuerpo moribundo, cuyo destino es pudrirse en el campo de batalla, con el fin de diseminar por la inmensidad del universo su esencia atómica y por tanto eterna, hasta que el destino, siempre caprichoso, de forma a un nuevo ser, para que el alma inmortal retorne y pueda descansar, aunque solo sea durante unos breves instantes en su inagotable e interminable búsqueda del conocimiento…¿o lo que sea que busque?.

LA PARTÍCULA ENERGÉTICA

2009-07-17T14:44:00.004+02:00

Una partícula elemental atraviesa velozmente la inmensidad del cosmos en un viaje eterno y sin fin, con el único objetivo de llegar a la frontera limite del universo. La fuerza interna que la empuja irresistiblemente hacia los confines del universo, no disminuye ni se altera lo mas mínimo al atravesar el centro incandescente de las estrellas, y los campos gravitatorios planetarios los utiliza para impulsarse al tiempo que esquiva fácilmente la atracción voraz de los agujeros negros, en pos de su destino final

EL SER HUMANO

2009-07-17T14:38:00.001+02:00

El otro día alguien me pregunto si era religioso o ateo, a lo que yo respondí sin titubear, -soy incrédulo y contradictorio por naturaleza, igual que la mayoría de los de mi especie-. ¿Y a que especie perteneces? me pregunto de nuevo, - a la especie humana- le conteste. Pues no os entiendo.Claro, le dije, porque eres de otro planeta, aquí la mayoría no suele creerse lo que ve y el resto no hace lo que dice y los pocos que quedan, sabiendo lo que han dicho y no creyéndoselo, acaban haciéndolo igualmente.