IGOR Y SU ÉPICA VAMURTA

Photo by Mario

La noche llegó más rápidamente de lo esperado, el invierno en estos lares tiene esas cosas. Mi amigo Mario y yo caminábamos con paso acelerado por una de las pocas calles empedradas que han sobrevivido al desgaste que significa vivir eternamente a la intemperie en esta ciudad milenaria, tres veces inmortal.

Manteníamos una acalorada comversacion sobre uno de nuestros temas favoritos, el noble arte de intentar, desde la facundia, arreglar este mundo sin remedio.

- Crees que acabaremos como Grecia -le pregunté a Mario, mientras cruzábamos un puente de hierro, que dicen está emparentado con la torre parisina, y que nos transportó al otro lado del río.

Photo a medias con Mario

- Acabaremos igual o peor, ya verás, tiempo al tiempo -me contestó-, Europa está decidiendo por nosotros, empujandonos al vagón de cola continental, hasta hacer que nos caigamos de este tren llamado progreso.

- No me jodas nen, pero si el gobierno ha jurado y perjurado que aplicando los recortes y la nueva reforma laboral esto no pasaría. Y ya de paso, con la excusa de lo inevitable, eliminar de un plumazo las pocas herramientas de que disponen los trabajadores para defender sus, ya de por si, maltrechos derechos.

- Ja, ja, y ja, mira que eres cachondo, y lo que te gusta la ironía fina, ¡eh! -dijo Mario.

Mientras nos reiamos, pasó junto a nosotros una gachí espectacular. Mario me dio un codazo en las costillas para que admirase el monumento, y los dos nos quedamos un rato observando, como buenos españoles que somos, el paisaje, las flores, los pajaros, los monumentos y ..., las monumentas. Al poco seguimos andando y hablando, pero el tema de conversación se había desviado hacia otro de nuestros temas favoritos... La literatura..., bueno, otro más de nuestros temas favoritos.

La librería estaba a punto de cerrar sus puertas cuando entramos.

Photo by Rafa

- Buenas tardes -le dije, cortésmente al dependiente, pero este ni contestó, absorto como estaba en la información que una voluminosa pantalla de ordenador iba desgranando, pixel a pixel. Mario me hizo un ligero gesto con la cabeza, que yo interpreté como "ahí te quedas, yo a lo mío", y se alejó entre un laberinto de pasillos bordeados a sus flancos por innumerables pilas de libros. Novedades literaria impresas hacia poco y que todabia despedían ese olor inconfundible a fantasías recién cocinadas, y a sueños aun por imaginar.

- ¡Perdone!, insistí, viendo que el dependiente de la librería no me hacia ni puto caso.

- Un momento por favor -articuló, sin ni siquiera mirarme.

Ya empezaba a impacientarme cuando el libretero levantó la vista y me preguntó, con aire cansino, lo que deseaba.

- He recibido un mensaje en el móvil informandome que el libro que encargué ya había llegado.

- ¿Como se llama?

- Rafa... Rafael Navarro.

- No, el libro.

- ¡Ah, perdona!... Antigua Vamurta, de Igor Kutuzov.

- Un momento por favor... Sí, aquí lo tengo. ¿Es este?, -dijo el dependiente, alzando el libro y  mostrándome la portada.

- Correcto. Ese es.

El dependiente deslizó el lector magnético sobre la solapa trasera, y un agudo ¡beep!, indicó que el código de barras había sido leído correctamente.

- Son 17,95, por favor.

Solté la lana sin pestañear, pese a la que estaba cayendo por culpa de esta maldita crisis, y sin preocuparme demasiado de lo que dicen se espera que caiga, que se intuye que será mucho peor. De lo que no hay duda es que si en este 2012 no se acaba el mundo, tal como apuntan las profecías, lo recordaremos como uno de los años más terroríficos y trágicos vividos por las millones de personas que habitan este país de locos.

Ya con el libro en mis manos, me giré buscando a Mario, y lo encontré sacando fotos a las portadas de los libros. Una vez me comentó que fotografiaba los libros que le parecían interesantes, para poder recordarlos y leerlos más adelante. Yo siempre he creído que con la cantidad de fotos que ha hecho estos últimos años va a necesitar siete vidas para poder leerlos todos.

- ¿Ya lo tienes?, enseñamelo -me dijo-. Joder que portada más cañera. ¿De que va? ¿Es de misterios del más allá? ¿Científico? ¿Histórico? ¿Erótico?

- No, es una novela épica -le dije, mientras salíamos de la librería-, y además la han publicado en una editorial de tu tierra.

- ¿De Granada? No me jodas. Mira que yo creía que sólo quedaban los vagos recuerdos culturales de una civilización extinta.

- Pues no. Parece que una pequeña editorial sobrevive pese a la decadencia del mercado literario. Se llama Grupo Ajec. ¿Te suena?

- La verdad es que no. ¿Qué edita?

- Sobretodo Ciencia Ficción y novela Fantástica. Pero lo más interesante es la cantidad de escritores del país a los que publica.

Una fina niebla envolvía ya una ciudad aletargada. Esta urbe cansada y vacía se adentraba en la desconocida soledad de una fria noche que, con las calles humedecidas por una tenue neblina, reflejaba bagamente una luna parapetada tras nuves intermitentes.

Mario y yo caminábamos lentamente hacia un bar cercano, con la terrenal intención de finiquitar el dia con algo caliente en el estomago. La camarera sonrió al vernos entrar, alegrandose seguramente por ver algún rostro conocido entre tanto desconocido. Nos sentamos al fondo, en la única mesa vacía que quedaba, y mientras Mario utilizaba su iPad para rastrear la red, yo me dediqué a ojear las páginas de esta recién adquirida novela, y que resultaron ser realmente interesantes.

Photo by Rafa

En el breve espacio de tiempo que transcurrió desde que le di el primer bocado a una extracalórica amburguesa, hasta que pude leer el futuro en el poso del café depositado en el fondo de una taza, ya había vislumbrado la épica que emergía de esta novela.

Intuí las feroces batallas entabladas para conquistar murallas milenarias. Creí ver como las páginas, una tras otra, se iban tiñendo con la sangre de guerreros grises. Me pareció percivir la brisa marina cargada con de salitre que salpicaba las caras de los supervivientes que huían para salvar la piel, con destino a tierras desconocidas.

Todos esto y más me esperaba tras la lectura de esta fantástica novela...

EL ESTADO DE BIENESTAR, UN BRINDIS AL SOL.

Llevo tiempo dándole vueltas al tema, y pese a los diferentes ángulos con los que he intentado enfocarlo, el engranaje lógico de la realidad que nos rodea sigue chirriando de manera estrepitosa, algo no cuadra en todo esto, y además tengo la extraña sensación de que nos estamos volviendo a equivocar… Vamos, que la estamos cagando de nuevo, ¡y ya son demasiadas veces! Espero que cualquier tropiezo de estos no nos hunda definitivamente en el lodo de la desesperación y quedemos aparcados en la cuneta, olvidados en el margen del camino, ese sendero desconocido y sinuoso que intentan recorren todas las sociedades, en la eterna búsqueda del progreso, el bienestar y la felicidad.

Desde la prehistoria, ese concepto tan ambiguo de nuestros propios recuerdos, y que nunca deja a nadie satisfecho, ya que las dudas que genera sobre lo que fue, como fue y, sobre todo, cuando pasó, no depende tanto de la realidad en sí misma como de los que escriben esa supuesta realidad histórica. Si la demagogia, las religiones, el fanatismo o el afán de poder no hubiesen hecho el daño que han hecho en bibliotecas, ágoras, monasterios y museos, quemando y destruyendo reliquias, libros y pergaminos e intentando borrar los verdaderos recuerdos, el ancestral conocimiento adquirido por civilizaciones más antiguas y evolucionadas, ahora otro gallo nos cantaría, pero la realidad es que estamos así porque nos lo merecemos. ¡Nadie!, y repito, ¡nadie!, salvo nosotros mismos, nos hemos puesto en esta situación. Aquí solamente hay un culpable: ¡nosotros!, y, pese a quien le pese, creo firmemente que es así.

La era de los Tecnócratas ha llegado, no es algo nuevo, ya pasó en épocas anteriores y en contextos parecidos, pero el alcance que ha adquirido en la actualidad debido a la globalización de este mundo cada vez más estrecho, lo hace ser terriblemente preocupante y mucho más peligroso.

Cinco mil años intentando construir una sociedad utópica basada en conceptos más o menos originales que variaban dependiendo del contexto de la época, y que se han ido puliendo a base de ensayo y error. Sociedades enteras se han construido siguiendo un modelo que luego se ha visto relegado al ostracismo por nuevos conceptos e ideas que a su vez han desaparecido bajo la irrupción de modelos de gestión más modernos, y que a su vez han creado gobiernos mucho mejores y más complejos, y que de un día para otro desaparezcan de un plumazo tiene su qué.

¿La casta política corre peligro de extinción con la irrupción de los Gestores? ¿Los Tecnócratas puros y asépticos nos dirigirán a partir de ahora? ¿ESO ES LO QUE NOS ESPERA?

La terrible crisis que nos está vapuleando a todos, ha calado más hondo de lo que creíamos. La realidad de nuestros propios excesos nos devuelve al día a día de lo que somos, y nos aleja de esa utopía que pretendimos alcanzar en un alarde de soberbia irracional, somos los Ícaros modernos, hemos pretendido, una vez más, codearnos con las deidades, alcanzar el cielo y acariciar el astro rey para fundirnos en un cálido abrazo, y nuevamente nos hemos calcinado.

Si analizamos el ruido de fondo que se eleva sobre el sunami que nos devora, oiremos frases lapidarias como:

-“No estamos tan mal”, diría un dirigente futbolero…, pero no es verdad.

-“Ya vemos los brotes verdes”, diría un dirigente político…, pero tampoco es verdad, aunque era primavera, no eran esos los brotes que todos esperábamos ver.

-“No os preocupéis que ahora entramos nosotros”, diría otro dirigente político…, pero tampoco es verdad que puedan arreglar demasiado. El daño está hecho, la herida es demasiado profunda y además ha tocado órganos vitales, y lo peor de todo es que partes de nuestro organismo se quedarán por el camino, la sociedad civil se resquebraja, los edificios que custodian el estado del bienestar se agrietan separando aún más a las clases sociales, retrotrayéndonos a épocas oscuras de nuestra historia más reciente.

Los ciudadanos han perdido la protección del papá Estado que hace aguas por todos lados por su mala gestión, el pueblo se indigna y se agita, pero no se moviliza, no se organiza, y la desidia se apodera de las calles, los hogares no desahuciados se convierten en bunkers donde se afinan cada vez más almas desesperadas sin recursos ni futuro.

Con el hundimiento ideológico que conlleva la adoctrinación de esta nueva utopía, el mal llamado estado del bienestar, el liberalismo económico, la globalización, el todo por la pasta y el sálvese quien pueda, realmente lo tenemos crudo, y ahora nos quieren hacer creer que los políticos han fracasado y que el mundo es una gran fábrica que hay que gestionar, que hay que hacer productiva y además rentable, pretenden dejarnos sin fronteras, sin patria, sin criterios, sin puentes donde cobijarnos de la fría lluvia, prácticamente nos quieren dejar sin derechos, y además, pobres de nosotros, nos amenazan con abrir los nuevos sellos del Apocalipsis: la peste del paro, los desahucios y una eterna y oscura crisis mundial… para echarse a temblar.

Parapetado en un triste y húmedo rincón del habitáculo-hogar donde malvivo esperando que me embarguen por impago de hipoteca, y sin nada que echarme a la boca desde hace días porque no recibo prestaciones sociales desde hace meses, sin familia ni amigos, ni nadie que me pueda ayudar ya que el estado ha declarado la banca rota, en una situación de anarquía total aprovecho mi última carta, y lanzo este mensaje a la red, al océano de la información, me siento como un náufrago solitario en una isla desierta, sin escapatoria, sin ayuda y con lo único que tengo, que soy yo, a punto de desaparecer sin dejar rastro de lo que fui… por eso escribo estas últimas letras para que, si hay suerte, perduren algo más que yo.



P.D. Siempre nos quedará la esperanza de que el ave Fénix renazca de nuevo de sus cenizas convertida en un ser mejor y más fuerte.

La humanidad ha de enfrentarse de nuevo a ese reto, e intentar no sucumbir en el empeño si no quiere que otra especie domine de nuevo la faz de esta pequeña bola azul suspendida en el firmamento que llamamos, hogar.

Carta de una profesora. No creo que los políticos lleguen a entenderla.

Muy buena exposición y aclaración de porqué no se debe decir presidenta, que se enteren o aprendan los politicos que para empezar a serlo deberían tener mas formación. En su Artículo I: De su definicion y division, hay un párrafo que dice: Los participios activos son de una sola terminación que conviene al género masculino y femenino, y al artículo y pronombres neutros.

Está escrito por una profesora de un instituto público.


CONTRA LA TONTUNA LINGÜÍSTICA , UN POCO DE GRAMÁTICA BIEN EXPLICADA

Yo no soy víctima de la LOGSE. Tengo 50 años y he tenido la suerte de estudiar bajo unos planes educativos buenos, que primaban el esfuerzo y la formación de los alumnos por encima de las estadísticas de aprobados y de la propaganda política. En párvulos (así se llamaba entonces lo que hoy es "educación infantil", mire usted) empecé a estudiar con una cartilla que todavía recuerdo perfectamente: la A de "araña", la E de "elefante", la I de "iglesia" la O de "ojo" y la U de "uña". Luego, cuando eras un poco más mayor, llegaba "El Parvulito", un librito con poco más de 100 páginas y un montón de lecturas, no como ahora, que pagas por tres tomos llenos de dibujos que apenas traen texto. Eso sí, en el Parvulito, no había que colorear ninguna página, que para eso teníamos cuadernos.

En Primaria estudiábamos Lengua Española, Matemáticas (las llamábamos "tracas" o "matracas") Ciencias Naturales, Ciencias Sociales, Plástica (dibujo y trabajos manuales), Religión  y Educación Física. En 6º de Primaria, si en un examen tenías una falta de ortografía del tipo de "b en vez de v" o cinco faltas de acentos, te suspendían.

En Bachiller, estudié Historia de España, Latín, Literatura y Filosofía.
Leí El Quijote y el Lazarillo de Tormes; leí las "Coplas a la Muerte de su Padre" de Jorge Manrique, a Garcilaso, a Góngora, a Lope de Vega o a Espronceda...

Pero, sobre todo, aprendí a hablar y a escribir con corrección. Aprendí a amar nuestra lengua, nuestra historia y nuestra cultura.
Y... vamos con la Gramática.

En castellano existen los participios activos como derivado de los tiempos verbales. El participio activo del verbo atacar es "atacante"; el de salir es "saliente"; el de cantar es "cantante" y el de existir, "existente". ¿Cuál es el del verbo ser? Es "ente", que significa "el que tiene entidad", en definitiva "el que es". Por ello, cuando queremos nombrar a la persona que denota capacidad de ejercer la acción que expresa el verbo, se añade a este la terminación "-nte".

Así, al que preside, se le llama "presidente" y nunca "presidenta", independientemente del género (masculino o femenino) del que realiza la acción.

De manera análoga, se dice "capilla ardiente", no "ardienta"; se dice "estudiante", no "estudianta"; se dice "independiente" y no "independienta"; "paciente", no “pacienta"; "dirigente", no dirigenta"; "residente", no "residenta”.

Y ahora, la pregunta: nuestros políticos y muchos periodistas (hombres y mujeres, que los hombres que ejercen el periodismo no son "periodistos"), ¿hacen mal uso de la lengua por motivos ideológicos o por ignorancia de la Gramática de la Lengua Española ? Creo que por las dos razones. Es más, creo que la ignorancia les lleva a aplicar patrones ideológicos y la misma aplicación automática de esos patrones ideológicos los hace más ignorantes (a ellos y a sus seguidores).

No me gustan las cadenas de correos electrónicos (suelo eliminarlas) pero, por una vez, os propongo que paséis el mensaje a vuestros amigos y conocidos, en la esperanza de que llegue finalmente a esos ignorantes semovientes (no "ignorantas semovientas", aunque ocupen carteras ministeriales).

Lamento haber aguado la fiesta a un grupo de hombres que se habían asociado en defensa del género y que habían firmado un manifiesto. Algunos de los firmantes eran: el dentisto, el poeto, el sindicalisto, el pediatro, el pianisto, el golfisto, el arreglisto, el funambulisto, el proyectisto, el turisto, el contratisto, el paisajisto, el taxisto, el artisto, el periodisto, el taxidermisto, el telefonisto, el masajisto, el gasisto, el trompetisto, el violinisto, el ma quini sto, el electricisto, el oculisto, el policío del esquino y, sobre todo, ¡el machisto!

SI ESTE ASUNTO NO TE "DA IGUAL", PÁSALO POR AHÍ, A VER SI LE TERMINA  LLEGANDO A LA MINISTRA DE "IGUAL-DA".